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方天朔起身了。
他把桌上的大前门烟盒和剩下的油纸包菸丝都留下了。
“留给將军。
“
他朝门口走了两步。
“fang。
“
方天朔转身。
麦克阿瑟站在窗边。
逆著光。
手里握著那根终於不再空著的菸斗，一缕蓝烟从斗钵里裊裊升起，在阳光里像一条柔软的丝线。
他的脸在阴影里。
但声音很清楚。
“如果是另一个时代——不是作为敌人——我想我们会成为朋友。
“
方天朔看著他。
逆光中的麦克阿瑟——没有军衔，没有勋章，没有墨镜——只是一个七十岁的老人站在窗前抽著菸斗。
输掉了他最后一场仗的老人。
“也许吧。
“方天朔说，“但歷史没有如果，將军。
“
麦克阿瑟伸出了手。
方天朔看著那只手——皮肤鬆弛了，青筋隆起，指节粗大。
这只手在莱特岛的海水里泡过，在投降书上籤过字，在仁川的地图上画过那个疯狂的圆圈。
他伸出了自己的手。
握住了。
三秒钟。
鬆开了。
方天朔转身走出了房间。
没有回头。
脚步声在木质走廊上“嘎吱嘎吱“地响著，越来越远，越来越轻，最后消失在了楼梯口。
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麦克阿瑟站在窗边，看著楼下。
方天朔穿过了院子——走过了两棵光禿禿的柿子树——走出了铁丝网的大门——上了吉普车，旁边四个警卫战士也上了车。
车冒了一股白烟，开走了。
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