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十二月十七日上午八点。
华盛顿时间十六日晚上六点。
华盛顿国家机场。
雪花从灰濛濛的天空里飘下来。
不大，细细碎碎的，在跑道的灯光里像一层薄薄的白纱。
一架c-54运输机滑到了停机坪的最远端。
远离了候机楼。
远离了塔台。
远离了所有有人的地方。
发动机熄了。
螺旋桨慢慢停止转动。
舱门打开了。
麦克阿瑟站在舱门口。
他穿著一件深色的呢子大衣。
领子竖起来，围著一条灰色的围巾。
帽子压得很低，帽檐的阴影遮住了大半张脸。
他在舱门口站了几秒钟。
冷空气从外面涌进来，扑在他脸上，让他浑身一紧，起了一层鸡皮疙瘩。
华盛顿的十二月和东京不一样，和朝鲜也不一样。
这里的冷是湿的、阴沉的、渗进骨头缝里的那种冷。
他朝跑道上看去。
空的。
没有记者。
没有闪光灯。
没有话筒。
没有鲜花。
没有欢迎的人群。
没有军乐队。
没有国旗。
没有任何一个他在过去十年里每次踏上美国土地时习以为常的东西。
跑道上只有一个人。
一个年轻的美军中尉。
穿著军大衣，戴著手套，笔直地站在舷梯下面。
鼻尖冻得通红。
麦克阿瑟走下了舷梯。
中尉立正敬礼。
“將军，车在这边，请跟我来。
“
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