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张织仪醒来的时候，埃文已经不在门口了。
她花了两秒钟才完全清醒——第一秒确认自己还活着，第二秒确认枪还在。
枪在。
她的手指摸到了枪托上那些熟悉的划痕，然后她发现火堆被重新点燃了。
很小的一簇，但足够让渔棚里的温度从“能冻死人”
升到“勉强能活”
。
火堆旁放着一块被烤热的石头，用破布裹着。
她拿起石头，捂在手里。
热度从掌心蔓延到手指，指尖开始发麻——是血液重新流动的感觉。
她已经很久没有在醒来时手里有热的东西了。
渔棚的铁皮门开了一条缝。
冷风从缝里灌进来，带着细碎的雪粒。
她推开门，冷空气像一巴掌扇在脸上，彻底醒了。
埃文站在渔棚外面，面对着那条冰封的松花江旧河道。
大衣的领子竖起来，围巾重新遮住了半张脸。
他的枪背在背上，枪管上缠着两截红绳——她昨晚没注意到。
一截很旧，褪色得厉害；另一截相对新一些，但也在风霜里泡过很久。
两截红绳在灰色的背景里很扎眼，像两小截血管露在外面。
他听到她出来，没有回头。
“那个男人呢？”
她问，“昨晚你同伴。”
“走了。”
“去哪？”
“东边。
他说要把他妻子埋了，然后继续走。”
“继续走去哪？”
“他没说。”
张织仪走到他旁边，顺着他的目光看过去。
旧河道的冰面上盖着一层薄薄的红色雪，平整得像一面生了锈的镜子。
镜子上有几行脚印——那个男人的脚印，向西去埋葬妻子，再向东消失。
脚印在远处被风抹掉了。
“你相信他能在冻土上挖出一个坑？”
她问。
“不相信。
但他需要做这件事。”
她没再说什么。
他们并肩站了一会儿，看着雪继续落。
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