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张织仪跟着埃文走下楼梯的时候，地下市场里的混乱正在升级。
她闻到了血。
不是新鲜的血，是那种已经在地上摊开了一会儿、开始和灰尘混在一起的血。
然后是声音——不是枪声，不是吼叫，而是一种更让人后背发紧的声音：笑声。
有人在笑。
在血的味道和几十个武装到牙齿的废土幸存者中间，有人在笑。
那笑声沙哑而年轻，带着一种不管不顾的欢快，像在葬礼上讲了一个只有自己觉得好笑的段子。
她走下最后一级台阶，看清了场面。
老魏倒在自己的摊位旁边，额头在流血——不是枪伤，是钝器砸的。
血顺着他的太阳穴流到眼镜片上，把他一半的视野染成了红色。
他没死，眼睛还睁着，嘴唇在哆嗦，但不敢动。
因为一把截短双管□□的枪口正顶在他的鼻梁上。
握枪的人蹲在老魏面前，姿态放松得像在酒吧里跟老朋友聊天。
他穿着一件旧皮夹克，袖子在手肘处磨出了洞，领口翻出来的毛边沾着灰和干涸的血迹。
他的头发是金色的，但脏得已经接近棕色，乱糟糟地堆在头顶。
脖子上露出一截纹身，是一组音波图案，从锁骨一路往上延伸，消失在下颌线的阴影里。
他的脸瘦削而棱角分明，下巴上有一道新结痂的伤疤，嘴角带着一种让张织仪说不清楚的表情——不是凶狠，是某种更危险的东西。
不在乎。
一个不在乎自己下一秒会不会死的人，是世界上最危险的东西。
“我再说一遍，”
他用枪管敲了敲老魏的鼻梁，节奏轻快，像是在打拍子，“钱我不退了。
酒我喝了一半。
那一半里面有他妈什么东西我已经不在乎了。
你现在要做的事情很简单——从你那个铁皮箱里再拿一瓶出来。
整瓶。
没开过的。
作为赔偿我受到的惊吓。”
“我没——没有整瓶的了——”
老魏的声音在枪管下面发抖。
“那你就有麻烦了。”
他把枪口往前顶了半寸，老魏的后脑勺撞上了背后的木箱。
然后他笑了，露出那颗断了一半的门牙。
“开玩笑的。
我刚才看到你把一瓶整的藏在你脚边的那个箱子里。
左手边。
对，就是那个。
拿出来。
慢慢地。
我不赶时间。
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