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我说我不去。
他说那你自己决定。
我在路口等了他十分钟，他没回头。
我也没追。
然后就他妈一年四个月。”
他把□□插进背后的枪套。
那个枪套是用汽车安全带改的，扣子已经变形了，枪插进去的时候发出一声不太稳的金属摩擦声。
他走到埃文面前，很近。
近到两个人的鼻尖之间只隔着一个拳头的距离。
他比埃文高一点，低下头看着他。
然后他做了一件让周围所有人——包括张织仪——都愣了一拍的事。
他张开双臂，抱住了埃文。
不是那种兄弟重逢的热烈拥抱。
是那种——动作僵硬，力道过猛，一只手还拿着酒瓶，酒瓶磕在埃文后背上发出闷响——的拥抱。
像一个人用了一年的时间练习这个动作，结果还是搞砸了。
“你他妈的，”
克劳斯的声音闷在埃文的肩膀里，“我还以为你死了。”
埃文没有立刻回抱。
他站在克劳斯的双臂中间，身体僵了一秒——不是抗拒，是某种更复杂的东西。
一个走了几万公里、习惯了用距离保护自己的人，忽然被人拉进一个肩膀碰着肩膀的尺度里，需要一点时间来重新校准。
然后他抬起右手，拍了拍克劳斯的后背。
力道很轻，动作很短，但很稳。
像一个很久没有碰过别人的人，第一次试着重新开始。
“我也以为我死了。”
他说。
克劳斯松开他，后退一步，用拿酒瓶的手背擦了擦鼻子。
然后他看到了张织仪。
他的目光在她身上从头扫到脚——枪、皮幔、脸上的冻伤痕迹、以及她正在看他时的那个表情。
她抱着手臂，肩膀靠在楼梯口的墙上，嘴角有一个极淡的弧度。
不是笑。
是某种在等待介绍时的礼貌但警惕的姿态。
“这是谁？”
克劳斯问埃文，视线还停在张织仪身上。
“张织仪。”
埃文说，“黑龙江遇到她的。
一起走了三周。”
“中国人？”
“我是中国人。”
张织仪自己回答了。
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