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蒙古。
她回头看了一眼中国。
G111国道消失在远处的山脊线后。
松花江的渔棚在这个方向上看不见，但她在心里给它留了一个位置。
那个地方救过她的命。
然后她转回头，跟着埃文和克劳斯走进了蒙古的荒野。
雪停了。
风还在刮。
天空仍然是红的，但红色在这里似乎比在黑龙江淡了一点点——也许是海拔的原因，也许是#977的浓度在蒙古高原上确实更低。
地平线在前方展开，广阔而空旷，没有公路，没有建筑，没有人类活动的任何痕迹。
只有雪原，枯草从雪面上探出头的草原，以及远处隆起的、被白雪覆盖的山丘轮廓。
克劳斯忽然开始唱歌。
不是小声哼唱，是放开了嗓门真唱——一首德语歌，旋律粗粝而欢快，歌词张织仪一个字都听不懂。
他的声音被风撕碎，有些音节飞到一半就散了，但他没有停。
他走在荒野里，肩膀上披着一条旧毛毯，背上挂着一把截短□□，放开嗓门对着这片什么都不在乎的天地唱着只有他自己听得懂的歌。
“你唱的是什么？”
张织仪在他唱完一段后问。
“一首老歌。
柏林的歌。”
克劳斯说，“讲一个喝醉了的人在深夜的地铁站等最后一班车。
等了一个小时，发现最后一班车早就开走了。
然后他决定沿着铁轨走回家。”
“他走到了吗？”
“不知道。
歌在他开始走的时候就结束了。”
张织仪点了点头。
一个不知道有没有走到家的人，沿着铁轨走回家。
这大概也是他们的故事。
没有人知道能不能走到柏林。
但歌已经开始了。
开始之后就不应该停。
她把枪背紧，踩着他的脚印走进了蒙古高原的黄昏。
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