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零下三十度。
每天早上起来在雪地里挖样方，数草根、数老鼠洞、数土壤里的微生物活性。
导师说草原在冬天是活的，只是藏起来了。
核爆可以杀死城市和工业，但草原不在乎。
草原已经在这个星球上活了上千万年，人类只是它上面的一个暂时的变量。”
“暂时的变量。”
克劳斯重复了一遍，“这是你导师说的？”
“我自己总结的。”
“你们中国人说话怎么都这么像哲学家？”
“我们中国人。”
张织仪抬起眼睛看他，“你说的好像你不是人一样。”
“我是德国人。
德国人不一样。
德国人在遇到无法解释的事情时不会用哲学——我们会用工程技术。
如果解决不了，就发明一个机器来解决。
如果还解决不了，就发明一个更大的机器。”
他把手从毛毯里伸出来，在炉火上方晃了晃，“比如现在——我他妈快冻死了。
你们中国人会怎么说？‘寒冷是宇宙的一部分，我们要与之和谐相处’？我们德国人会说——‘操你妈的寒冷，我要生一堆火把你烧回去’。”
“那你倒是烧啊。”
张织仪说。
克劳斯低头看着那团只有拳头大的火焰。
然后他站起来，爬上土坎，消失在黑暗里。
几分钟后他回来了，抱着一堆东西——不是木头，是一大坨冻成块的干草、几根被风吹来的枯灌木枝、还有一块他不知从哪弄来的、半干半冻的牛粪。
他把这些全部堆在埃文的炉子旁边，然后从自己的子弹带里掏出一颗霰弹。
他用牙齿咬开弹壳，把火药倒在一小块布上，然后把布塞进干草堆里，用埃文的炉火引燃。
火药嘶地一声烧起来，点燃了干草，干草点燃了灌木枝，灌木枝点燃了那块牛粪。
火从拳头大变成了脸盆大，然后是篝火的大小。
热气扑面而来，把三个人的影子投在土坎上，三个黑色的、高大的、正在慢慢膨胀的影子。
张织仪对着火伸出双手。
热度像一堵柔软的墙，把冷风挡在了外面。
她转头看着克劳斯。
他正在用雪搓手指上的火药残留，哼着歌——还是那首柏林地铁的歌。
她的嘴角动了一下。
然后她转向埃文。
“他在法国也这样吗？用子弹生火？”
“在法国他有一次用半瓶酒生火。”
“结果呢？”
“火烧了三个小时。
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