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苏晚晚坐在隐的包间里，面对面那杯凉茶没碰过。
傅衍之带来的信封已经进了她的帆布袋，拉链拉好，搁在脚边。
左手垂在身侧，拇指反复摩挲无名指内侧那道疤痕，像在数着什么节奏。
窗外的雨又落下来，打在竹叶上，沙沙的，像有人一页一页翻着一本很厚的书。
他没走。
坐在对面，那杯从进门就没喝过的茶端起来又放下，杯沿在桌面上留下一圈水渍，他没擦，就那么看着它慢慢扩大。
“你还有什么要问的？”
她说。
傅衍之抬起眼看她。
那眼神跟这三年里任何一个夜晚都不同——不是漠然，不是厌倦，不是那种居高临下的、看透明人的眼神。
他看了她三四秒，然后垂下眼睑，嗓音像被砂纸打磨过：“那封信里写的，我父亲欠你父亲一个人情——你知道是什么吗？”
“不知道。”
“我也不知道。”
他说，“刘启明死后，这件事的真相就没人知道了。
但我会查。”
苏晚晚没接话。
她低头看了一眼手机——下午两点零三分。
门外有脚步声经过青石板，不紧不慢，像一种提醒。
她站起来，把帆布袋甩到肩上。
“信我收下了。
谢谢你。”
“苏晚晚。”
她站在门口，没回头。
“那块地的事，我会给你一个交代。”
她走进雨里。
傅衍之没有追出来。
站在隐的屋檐下，她把帆布袋的拉链拉开又合上，确认拉到了底，然后掏出手机。
信号满格，电量百分之七十二。
通讯录里翻了两页，停在一个只存了一个字的备注上——“魏”
。
响了两声就通了。
“魏老师，是我。”
“我知道。”
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