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她想起那封1998年的信里母亲写的那句——“妈妈这一辈子，做了很多不得已的选择。
唯一不后悔的，就是让你活下来。”
末尾那个字迹发颤的“来”
字，最后一笔拖得格外长，像是写的时候手停不住。
她忽然意识到——妈妈写那封信的时候，手指的温度可能就是她现在握着这只杯子的温度。
“那封信的存在，他告诉过谁？”
苏晚晚的声音不高。
“没有别人了。”
秋姨说，“他把那封信留给了他的养女。
他养女去年整理遗物的时候翻出来，认出了我的名字，寄给了我。”
“他的养女——是陈雪梅？”
秋姨没有回答。
她端起莲子茶喝了一口，沉默了很久。
“陈雪梅”
三个字从她嘴里说出来时，语调里带着一种很淡的、像是隔着几十年的雨声才能听到的东西，“她是刘启明收养的女儿，也是唯一知道全部事情的人。”
苏晚晚把杯子放下来，杯底触到茶台，发出一声轻响。
她看着秋姨，秋姨也看着她，两个人的目光在暖黄的灯光下交汇了一瞬，像两条河在入海口碰了一下，又各自流向不同的方向。
“她那天来找我，不止是送信。”
苏晚晚说。
“我知道。”
“她告诉我顾西城的父亲当年收到的那封信，是一模一样的两封。
一封寄到了顾家，一封留在我家老宅的书房里。”
秋姨没有接话，慢慢地剥着手里最后一个莲蓬，莲子壳在她的指间裂开，发出极轻的碎裂声。
“秋姨，你从一开始就知道我是谁。”
秋姨把最后一颗莲子仁放进碗里，拍了拍手上的碎屑，抬起头看着她。
那双被时间打磨过的眼睛里没有愧疚，没有闪躲，只有一种很平和的东西。
“我知道。”
“那你为什么不直接告诉我？”
“因为有些事情，说出来没用。”
秋姨的声音不高，但每个字都很稳，“得你自己走到那一步，看到那封信，听到那些话，才能真的接得住。”
苏晚晚靠在椅背上，目光落在天花板上那盏暖黄色的吊灯上。
灯光透过灯罩的纹理洒下来，把整个房间笼在一片柔和的光晕里。
她想说什么，但嘴唇动了动，最终没有说出话来。
秋姨站起来，绕过茶台，走到她面前，伸出手。
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