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苏晚晚也站起来。
他没有解释，拉开包间的侧门——那扇她之前以为是通往储藏室的门——走出去。
门外是一条窄窄的走廊，铺着青砖，两边是白墙，墙上有几行很浅的铅笔字，像是被什么东西覆盖过又显露出来。
苏晚晚跟着他走了大约二十步，他在一扇铁皮门前停下来，掏出钥匙，打开。
里面是一间很小的房间，大概只有四平方米，没有窗户，只有顶上吊着一盏白炽灯。
房间正中央放着一只木箱，大小跟一个行李箱差不多，木板的接缝处用铁皮包着，上面积了厚厚一层灰。
周永年蹲下来，用小指指甲刮掉铁皮上的灰尘，露出下面的钢印——那把小剪刀的图案，跟文竹盆底上的一模一样。
钢印旁边，有一行刻痕，极细，像是用针尖一笔一划刻上去的：“第二封。”
苏晚晚的呼吸停了一瞬。
她蹲下来，手掌贴着箱子盖上的灰尘。
灰尘很厚，厚到像一层人造的绒布，她的掌心贴上去时，她感觉到木板表面有一些凸起的纹路——不是刻痕，而是被水浸过后留下的、像皮肤上长出的痂一样的隆起。
她没有立刻打开，只是用手掌抚过那些纹路。
“这里面，有什么？”
“我不知道。”
周永年说，“但你该打开。
因为你妈留给你的不是账本，也不是钱。
是她一辈子想让你知道的那句话——你是苏家的女儿，不是任何人的附属品。”
苏晚晚蹲在那里，手贴在箱子上，灰尘黏在掌心里，像一层薄的、干燥的、从时间深处剥落下来的皮肤。
她站起来，没有打开那只箱子，先把那把剪刀形状的钢印指腹用力压了一下——铁皮生冷，硌着她的指纹，留下一个浅浅的痕迹。
她转过身，走回包间，坐回那把椅子上，端起那杯已经凉透的茉莉花茶，喝了一口。
花香味淡得像一抹被时间洗到褪色的水彩，舌根处泛起一丝涩。
周永年没有跟回来。
走廊里传来他的脚步声，走到楼梯口，停下来，然后是一句他留给秋姨的话：“她知道了。”
脚步声继续往下，一个拐弯之后彻底消失在水声和光线交织的隐。
苏晚晚坐在那里，把手伸进帆布袋，触到那张银行卡的边角，又触到那张照片的折痕。
她把照片抽出来，放在桌面上，看了很久。
照片上那两个笑着的年轻女人站在红漆木门前，左边是她母亲，右边是傅衍之的母亲——两个她从未想过会在同一张照片里出现的人。
她不知道那个箱子里面藏了什么。
但她知道自己明天会去开它。
她把照片放回帆布袋内袋，拉好拉链。
站起来，走到窗边，把那盆文竹端起来，看着它翠绿的叶片在阳光里微微晃动。
叶片上的那颗水珠已经干了，但叶脉清晰，像一张微型的地图。
她把文竹放回去。
走到门口，推开门，没有回头。
走廊尽头那间小房间的铁皮门半掩着。
她站在门外，没有推开，只是在那一瞬间停下来，低头看了一眼自己的手——掌心里，那道银白色的疤痕在阳光下一闪而过。
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