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那段日子，眷村的冬风吹得屋瓦都在颤。
江伟成的病像是被什么唤醒了似的，一天比一天沉下去：醒来时茫然，傍晚时烦躁，半夜常坐起身，盯着墙角发呆，像在等一个永远不会再回来的命令。
秦芊仪知道，那不是普通的病。
那是从东北战场带回来的阴影，是高空飞行留下的后遗症，是那些失散、死亡、消失、命令、逃亡堆出来的无形废墟。
她知道，也只能她知道。
所以，当美国神父带着一盒西药来时，她虽然心里忐忑，却也像抓住了一点细小、易碎的希望。
神父的中文带着强烈的鼻音：“Madam，他需要休息，也需要一些……modernmedie。
可能会帮助他。
可能。”
“可能”
两个字落地轻，却比任何承诺都贵重。
起初几天，药效像奇迹。
伟成醒来时眼神清了，能顺着她的声音看过去；能记得早饭后出去晒了一会儿太阳；甚至在傍晚时分，突然说了一句：“芊仪，我觉得……好多了。”
那一刻，她像被人轻轻捧住心口。
她把那句话记了整整一夜，不敢睡，怕一闭上眼，这种好转就会像雾一样散掉。
然而好转只停在第七天。
第八天早上，伟成坐在床沿，手里抓着他那张写满阵亡队员名字的纸，却怎么也叫不出一个名字。
他抬头看她，一双飞行员曾经精准无比的眼睛，此刻迷惑得像个孩子。
“这是谁写的？”
他问。
秦芊仪心口一紧，却依旧温声回答：“你写的。
你一直带在身上。”
他盯着字看了很久，突然皱起眉头：“我写的？为什么我写的？我认识这些人吗？我为什么要记这些？我——我是不是做错了什么？”
他的语气带着恐惧，那种恐惧不是怕别人，而是怕自己。
害怕自己会在记不起的某个地方，又失去什么重要的人。
午后，他突然忘记自己吃过饭；晚上，他在屋里一个人走来走去，嘴里念着断断续续的词：“起飞……郭……北岸……躲好……躲好……”
秦芊仪第一次意识到——
西药让他短暂回春，却像是一束太亮太短的光，一亮，就把所有未痊愈的黑暗照了出来。
夜深时，她为他擦去额头的冷汗。
他忽然抓住她的手，像从一场噩梦里坠落回来。
“芊仪……”
他声音发颤，“我是不是把你……忘了？”
她的眼睛酸得几乎看不清他。
“不会的。”
她轻轻摇头，“记不住的时候，就由我记。
你忘了，我还在。”
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