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方烬是被自己的手抖醒的。
是右手——那只修了七年义体的右手——在发抖。
是指尖的微颤。
频率很固定。
大概每秒三次。
像某种他从来没有在自己身体里感觉到过的节律。
他睁开眼。
天花板还是安全屋的水泥顶。
窗外的光刚翻过港口区的集装箱堆场。
大概早上六点。
沈砚在床边。
背靠床头板。
平板搁在膝盖上。
没睡。
是感觉到。
方烬的手还在抖。
抖的频率跟沈砚的脉搏一样——是那条被同步过的神经通路在漏信号。
一种不属于自己的清醒。
不在脑子里。
在手指尖。
在手背的皮肤下面。
在桡骨茎突和尺骨之间的筋膜上。
沈砚已经三天没怎么睡。
方烬以前知道。
不是知道——是看到。
看到沈砚眼下的青。
看到他多倒了一杯咖啡。
看到他枕边那颗安眠药还没开封。
但看到和感觉到不是一回事。
看到是数据。
感觉到是痛。
不尖锐的那种痛。
是钝的。
是从别人的神经末梢传导过来的疲惫。
像暖气管道里的水流频率——他不认识这个信号。
但他的身体在接收。
他的手抖了大概三分钟。
沈砚没发现。
沈砚在看平板。
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