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城西公墓在山坡上，晨雾还没散，墓碑像一列列沉默的士兵。
林鹿记得奶奶下葬那天，下着毛毛雨。
奶奶生前交代过，墓碑要最简单的青石板，只刻名字和生卒年月。
“林墨心，1935-2010。”
七十五岁，在那个年代算长寿。
但林鹿现在知道，奶奶右手的残疾、眼里的忧郁、深夜独自面对画幅的背影，都源于五十年前的那场叛逃。
谢砚把车停在公墓外的路边。
他后背的伤一首在渗血，灰色长衫的后襟湿了一片暗红。
“我自己进去。”
林鹿说，“你止血。”
“不行。”
谢砚摇头，“苏晚可能己经来了。”
“来了更好。”
林鹿握紧洗墨石，“这次我有准备。”
话虽这么说，下车时她还是深吸了一口气。
公墓早晨没人，只有守墓人的小屋里飘出炊烟，空气里弥漫着香烛和湿土的味道。
奶奶的墓碑前很干净，没有杂草，因为林溪每个月都会来打扫。
想到姐姐，林鹿的心又揪紧了。
她在墓碑前跪下，手指抚过冰凉的石板。
“奶奶，我是鹿鹿。”
她轻声说，“您说的‘画在心中，不在纸上’，是什么意思？”
没有回应。
只有风吹过松柏的沙沙声。
谢砚蹲下来检查墓碑：“可能有夹层。”
两人沿着石板缝隙摸索。
果然，在墓碑基座侧面，有个不起眼的凹陷，正好能塞进一根手指。
林鹿按下去，里面有个小机关，“咔”
一声轻响。
基座弹开一小块，露出里面的空间。
没有纸，没有笔记。
只有一幅刻在象牙板上的微雕画。
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