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墙角的储物暗格里放着几本旧手记，字迹潦草，记的是炼丹心得。
他翻了翻，放回去。
第八天夜里，他把卧房那几只箱子翻出来。
最上面那箱是些旧衣裳，料子细软，针脚细密。
他拎起来看了一眼，是婴儿穿的。
叠好，放回去。
第二箱是些杂物，木雕的小老虎，草编的蚂蚱，彩色的布球。
他拨了一下那个布球，它滚到箱角，停了。
没什么用。
最底下那箱，放着一只拨浪鼓。
他拿起来，鼓面褪色，鼓柄光滑，被人摸过很多次。
他握了一会儿，准备放回去。
就在这时候，他的手僵住了。
不是他自己想停，是那只手忽然不听使唤了。
他低头看着自己的手，指节发白，攥着那只鼓，像攥着什么要紧的东西。
他试着动一下，手指纹丝不动。
然后他发现自己开始发抖。
肩膀在抖，手臂在抖，连胸腔里那颗心脏都在抖——不是他的，是这具身体里那个已经死了的人。
楚三蛋的魂一直没散干净，压在底下，他懒得管。
现在这东西自己翻上来了。
眼眶发酸，有什么东西涌上来，堵在喉咙里。
一滴水落在拨浪鼓上。
然后又是一滴。
他低头看着自己的手，那只手在发抖，眼泪是它的，不是他的。
他站在那儿，等着。
等那个蹲了十六年沟边的少年把那些东西哭完。
哭完了，就散了。
果然，那只手松开了。
拨浪鼓落回箱子里，发出一声闷响。
眼泪停了，肩膀不抖了，心跳也缓下来了。
楚涵站在那儿，低头看着那几只箱子。
那个少年等到了他想等的东西——有人给他准备了衣裳，有人给他做了玩具，有人在等他出生。
他不是被丢掉的，是被等着的。
够了。
他把箱子盖上，站起来。
那几箱东西，他一样没拿。
第九天夜里，楚涵坐在院子里那棵槐树底下。
月亮很亮，照在青石板上，泛着白。
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