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没有质问，没有风，没有云。
只有一道纯白到极致的光，从九天直直压下，要把他这一身悖逆天道的气，一起碾成虚无。
丹田里，那颗歪歪扭扭的金丹猛地一颤。
锁纹不是被勒断，是亮了。
不是天道给的光，是它自己挣出来的。
像挣开枷锁，硬生生扛住了那道灭顶之光。
雷过了。
他睁开眼。
天光从云层后透出来，落在水潭上。
潭水静了，草叶立起来了。
他低头看自己的手。
皮肉焦黑，指甲裂了大半，指尖渗血。
神识探入丹田——金丹还在。
歪，糙，丑，坑坑洼洼。
锁纹还在，像一道挣不脱也压不住的印。
天道没给它光，没给它热。
可它自己，在稳稳地转。
他撑着地面，手臂发抖，站起来。
手指焦黑，两片指甲剥落，血沾在青泥上。
他蹲下身，拔起阵旗。
旗面焦脆，旗杆折断，他指尖疼得轻颤，仍一点点叠好，收进储物袋。
再撬阵盘。
盘面裂了，纹路断了，他用衣角擦去泥污，收好。
灵石碎成粉，嵌在泥里，他看都没看。
他站在水潭边，往东边看。
雾散了。
天光落满水潭，比来时更澄澈。
他抬脚往东走。
走了几步，伸手摸进怀里，掏出瓷瓶。
拔开塞子看了一眼，空的。
塞回去，贴身收好。
继续往前走。
背影挺直，一步一步，踏在青泥上，稳得像钉进地里的桩。
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