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“小少爷。”
“你不该回来这么早。”
老人这一声落下，正堂里像忽然静了。
白灯笼的光从门外照进来。
惨白，冰冷。
照在老人佝僂的背上，也照在陈不凡父母的灵位上。
陈不凡站在供桌前。
手里还捏著那枚旧铜扣。
林晚晴感到了陈不凡身上难得的情绪波动，那情绪之下。
又压著某种说不出的东西。
二十多年了。
这是第一次，有人站在陈家祖宅里，喊他小少爷。
不是陈先生。
不是陈大师。
不是主播。
是小少爷。
原来，他从来不是孤身一人。
陈家那场火，也並没有把所有记得他的人，都烧乾净。
林晚晴手里的枪还没放下。
她盯著老人，声音冷静：
“你就是陈老九？”
老人缓缓抬头，看了她一眼。
然后轻轻点头。
“是。”
他的声音很哑。
每说一个字，喉咙里都像压著一口旧痰。
“老奴陈老九。”
“原是陈家外院僕人。”
“见过林警官。”
林晚晴眉头皱了一下。
“你知道我？”
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陈老九苦笑。
“这几日，小少爷身边有哪些人，老奴多少看过一点。”
林晚晴收枪。
“你跟踪我们？”
陈老九摇头。
“不敢。”
“只是改命门盯著小少爷，我也得盯著些。”
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