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慈悟郎挠了挠头，“你这孩子，怎么练起剑来连数都忘了数。”
狯岳没有接话。
慈悟郎又喝了口茶，目光转向角落里蹲着的善逸。
他看到善逸把脸埋在膝盖里的样子，叹了口气。
“善逸，过来。”
善逸抬起头，眼眶红红的，鼻尖也是红的。
他抱着竹刀蹭过来，在慈悟郎面前蹲下来，声音小得像蚊子叫：“爷爷……”
“又哭了？”
慈悟郎的语气不像是责备，更像是一种无奈的心疼。
善逸摇了摇头，又点了点头，然后又摇了摇头。
慈悟郎伸手在他脑袋上揉了一把，把那头乱糟糟的浅色头发揉得更乱了。
“练剑这种事，急不来的，”
老头子说，“你师兄练了十年了，你才练了多久？慢慢来，不急。”
善逸点了点头，但眼眶里的水还是没忍住，一滴一滴地掉了下来。
狯岳的竹刀在空中又顿了一下。
十年。
他练了十年。
然后他死了。
被这个练了不到三年的废物一刀砍死了。
狯岳的手腕一转，竹刀在空中划出一道凌厉的弧线，带着一声短促的雷鸣。
刀刃破空的声音在道场里回荡，像是什么东西在咆哮。
慈悟郎看了他一眼。
那一眼里有东西。
不是惊讶，不是担忧，而是一种更复杂的、说不清道不明的审视。
老头子没有说话。
他只是安静地看着狯岳挥刀的侧影，看了很久。
然后他低下头，喝了口已经凉了的茶。
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午饭的时候，狯岳走进厨房，看到灶台旁边的架子上——那包糖不见了。
他的目光在那个空位置上停了一秒。
然后他坐下来，开始吃饭。
善逸坐在桌子的最远端，低着头，筷子在碗里戳来戳去。
他的眼眶还是红的，但已经没有在哭了。
他吃得很少，一碗饭只扒了几口就放下了筷子。
慈悟郎看了看善逸的碗，又看了看狯岳的碗，叹了口气。
“狯岳，你今天下午别练了。”
狯岳抬起头，看着爷爷。
“山下有个活计，”
慈悟郎说，“帮人送点东西。
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