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塔楼那夜的触感，在阿尔托莉雅的指间残留了整整三天。
不是温度——那只手腕的体温早已消散在风雪中。
而是一种更抽象、更顽固的存在感：皮肤下骨骼的硬度，脉搏急促的跳动，以及那只手在最后一刻挣脱时，传递来的那种混合了惊惶、痛苦和某种她无法解读的决绝的力道。
她抓住了，又失去了。
这个事实让阿尔托莉雅在接下来的几天里，陷入了一种罕见的、焦躁的专注。
她处理政务时笔尖会停顿，听取汇报时目光会飘向窗外，甚至在训练场上，那柄本该如臂使指的长剑，也偶尔会偏离预定的轨迹。
“陛下？”
在一次对练后，高文擦着汗，有些担忧地看向她，“您今天似乎……有些分心。”
阿尔托莉雅将训练剑插回武器架，动作比平时重了几分。
“我没事。”
她的声音平静，但翡翠色的眸子深处，有什么东西在躁动。
她知道自己在分心。
她的思绪总是不由自主地回到那个飘雪的塔楼，回到那盏孤灯下，回到那张白色面具后那双看不真切、却仿佛承载了千言万语的眼睛。
还有那只手腕，在她掌心停留的、短暂到残忍的瞬间。
为什么逃走？
如果他真的没有恶意，如果他真的如他所做的那样，只是想帮助她、帮助不列颠，为什么在她抓住他、想要一个答案的时候，要那样仓皇地挣脱、消失在风雪里？
除非……他害怕的，正是那个“答案”
。
这个念头让阿尔托莉雅的心微微一沉。
她走回城堡主楼，穿过空旷寒冷的走廊，脚步不自觉地又走向书房。
那里堆积着更多亟待处理的文书，包括那三份让她束手无策的、来自东部三位领主的完美假账。
推开书房的门，壁炉的火早已熄灭，寒意扑面而来。
阿尔托莉雅没有召唤侍从，她走到桌边，目光落在摊开的那三份账目上。
烛光下，那些精心编织的数字像一张嘲讽的网，将她困在中央。
莫顿伯爵，格雷夫斯子爵，哈灵顿男爵。
他们的名字在羊皮纸上冷冷地回望着她。
不列颠的血液正在被这些蛀虫悄无声息地吸干。
东部边境的士兵缺少冬衣，村庄里的老人孩子缺粮少药，而这三家的仓库里堆满了本该属于国库的粮食和黄金。
她知道，整个王国都知道。
但证据呢？那些完美无缺的账目，那些口径一致的证人，像一道无形的墙，将她阻挡在外。
愤怒，一种冰冷而沉重的愤怒，再次从心底升起。
阿尔托莉雅握紧了拳，指甲深深陷进掌心。
她盯着那些账目，仿佛要用目光将它们烧穿。
“完美……”
她低声吐出这个词，声音在冰冷的书房里带着寒意，“做得真完美。
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