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宋时予愣了一秒，然后笑了。
他笑得很大声，笑声在空旷的美术教室里来回弹跳，撞到画架上，撞到石膏像上，撞到那些沉默的、见证了一切的颜料管上。
他笑着笑着，把额头抵在江临的肩膀上。
“你这个人，”
他的声音闷闷的，“真的能把人说哭。”
江临：“为什么哭？”
宋时予：“高兴的。”
江临没有说话。
他的手从宋时予的手里抽出来，慢慢地、试探地、像一只第一次接触人类的小动物，搭上了宋时予的后脑勺。
手指插进他的头发里，轻轻地、一下一下地摸着。
“那就高兴。”
他说。
宋时予把脸埋进他的肩窝，闻到他校服上洗不掉的松节油味道，和一点点草莓牛奶的甜。
他在这个人的怀里闭上了眼睛。
宋时予：“江临。”
江临：“嗯。”
宋时予：“我寒假不想走了。”
江临：“不行。”
宋时予：“就多待一天。”
江临：“一天也不行。”
宋时予：“半天？”
江临：“……半天可以。”
宋时予笑了。
他把脸从江临肩窝里抬起来，看着他的眼睛。
那双深黑色的眼睛里有光，有他，有未来。
宋时予：“江临。”
江临：“嗯。”
宋时予：“我喜欢你。”
江临：“嗯。”
宋时予：“你也要说。”
江临看着他，眼睛里有挣扎，有努力，有那些拼凑起来才能发出的音节。
他深吸了一口气。
“我。”
他说。
停了半秒。
江临：“也。”
又停了半秒。
江临：“喜欢你。”
三个字——完整地、清晰地、没有卡顿地。
像是他在心里练习了几千遍几万遍，终于在这一刻、在这个人面前、在这个暖色调的美术教室里，把它们放了出来。
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