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谢什么。
"
陈维永摆摆手，重新坐回椅子上，拿起红笔批改桌上的文件，"
我这个人，只认一个理——谁认真教书，我就帮谁。
别的，跟我没关系。
"
沈梦溪抱着书和课表走出办公室，走廊里灯光昏黄，暖气管道发出咕噜咕噜的水声，像一整栋楼在低沉地呼吸。
她走得很慢，脚步声在空旷的走廊里回荡，一下一下，像心跳被放大了数倍。
文史楼的走廊真长啊。
她想。
从办公室到楼梯口，不过三十步，她却觉得走了很长很长的一段路。
长到她把过去四年在北大的所有日子都回忆了一遍——入学时在西门外的忐忑，第一次走进图书馆时的屏息，导师林正阳在书房里对她说"
梦溪，你适合做学术"
时的郑重，以及毕业前那个辗转难眠的夜晚，她在枕边反复问自己：你准备好了吗？
准备好了吗？
她不知道。
她只知道，这三十步走完，推开楼梯间的门，面前就是另一个战场了。
周三。
一九八五年十一月二十七日。
沈梦溪四点半就醒了。
窗外天还没亮，灰蒙蒙的，像一整块洗不干净的旧棉布。
她躺在床上，盯着天花板上一道细长的裂缝——这道裂缝从她搬进这间青年教师宿舍起就在，到现在也没有变长或变短，像时间在墙壁上画了一道休止符。
她起床，洗漱，站在衣柜前选衣服。
这很荒唐——她从未在选衣服上花过心思。
大学四年，她永远是白衬衫配蓝布裤，冬天加一件灰色棉袄，简洁到近乎寡淡。
但今天，她站在衣柜前犹豫了整整十分钟。
最终她选了一件米白色高领毛衣，外面套了那件洗了无数次仍然笔挺的藏蓝外套。
颜色素净，但领口和袖口收拾得齐齐整整，像她那篇改了十一遍的教案。
六点整，她坐到书桌前，把教案又通读了一遍。
十二页稿纸，每一个字都是她亲手写的。
写完第一遍时她觉得尚可，第二遍就觉得粗糙，第三遍几乎推翻重来，到了第十一遍，她才终于在某个深夜的台灯下松了口气——不是满意，而是筋疲力尽。
那种感觉像雕玉，一刀一刀刻下去，刻到眼花手颤，直到最后才看见玉里藏着的纹路。
七点二十分，她出门。
文史楼在晨光中显得格外沉默。
灰砖墙面被一夜的霜染成更深的颜色，窗户反射着东方初升的鱼肚白，像一排紧闭的眼睛。
楼前的银杏树只剩光秃秃的枝干，满地落叶已被清扫干净，只有树根缝隙里还嵌着几片碎金，像谁遗落的话语。
她走进文史楼，沿楼梯而上。
每一级台阶都发出吱呀声，那声音在空寂的楼道里格外清晰，像某种古老的仪式。
206教室在二楼走廊的尽头。
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