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妈，外头冷得能把耳朵冻掉！
水缸里结冰了，我拿斧子砸了个窟窿！
"
"
砸了就砸了，别把缸沿儿磕坏了。
那口缸是你奶奶留下的，比你还大二十岁。
"
林五月已经利索地穿好了棉袄。
那是一件藏青色的对襟棉袄，洗得发白，但仍洗得板正，领口别着一枚小小的安全别针，是她从自己头上取下的发卡改的。
棉袄的袖口磨薄了，她用一条旧围巾剪了袖头缝上去，远看像是刻意拼接的装饰，倒显出几分拙朴的巧思。
这是她一贯的做派——穷可以，但不能寒碜；旧可以，但不能邋遢。
她走到外屋，从水缸里舀了两瓢水，倒进灶上的大铁锅里。
水面上浮着细碎的冰碴子，碰在锅壁上发出极轻微的"
叮叮"
声，像有人在很远的地方敲银铃。
灶膛里的灰是昨晚封好的，拨开上面那层白灰，底下还有几块暗红的炭，像躲在被窝里的孩子，蜷缩着最后一丝暖意。
她往里添了几根劈柴，又塞了一把刨花引火，火苗"
呼"
地舔上来，映得灶膛一片橘红。
铁锅坐在火上，渐渐发出"
嗡嗡"
的声响，那是铁与火在对话，是厨房里最古老的交谈。
"
海洋，去把藕拿来。
"
林五月挽起袖子，露出小臂。
她的手臂不粗，但线条结实，是常年揉面、劈柴、洗衣裳磨出来的，皮肤上有一道浅浅的旧疤——去年切藕盒时走刀划的，血呼啦的，她拿块布条缠了缠，硬是把剩下的二十斤藕切完了。
周海洋抱着两节冻藕跑进来，藕上还挂着冰碴，亮晶晶的，像两根白玉棒槌。
他往案板上一放，藕骨碌碌滚了半圈，差点掉到地上，林五月眼疾手快一把按住。
"
轻点儿！
这藕是花了钱的，摔坏了炸不了藕盒！
"
"
藕又不是鸡蛋，还能摔坏？"
周海洋不以为然。
"
藕断了气，炸出来不脆。
"
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