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“咚咚咚”
三声敲门声响起后，好像知道门内不会回应似的，推开了房门
门推开的一瞬，黑暗便涌了出来。
窗帘垂得死紧，厚实的布料将窗棂封得密不透风，仿佛连光的概念都被隔绝了。
整间屋子沉在一种绝对的暗里，像是被装进了一只密合的匣子，阳光只能徒劳地叩着窗外的玻璃，却怎么也渗不进来。
随即那黑暗里便有了一个轮廓。
是个男人。
他站在半明半暗的交界处，逆着门外漏进的光，身形显得格外高大。
卡其色的裤子剪裁利落，裤线笔直如刃，白色衬衫的衣扣被一丝不苟地扣到了最上一颗，严严实实地裹住喉结，仿佛连颈项都是一种不容冒犯的领地。
金丝眼镜横亘在鼻梁上，镜片微微反着光，将那双眼的锋利敛去几分——却也只是敛去，那眸光隔着镜片望过来时，仍像一柄裹了绸缎的刀，温润之下，藏着不容错辨的冷冽。
他整个人立在那里，像一尊被精心雕琢过的玉像，每一处线条都透着教养与克制。
衬衫袖口露出的一截腕骨，干净而分明，指节修长，随意地垂在身侧，却莫名让人觉得那双手不该去触碰任何凡俗之物。
衣褶平整，发丝妥帖，连呼吸的起伏都像是经过丈量的，不多不少，恰好维持着一种近乎禁欲的优雅。
可正是这份滴水不漏的完美，让空气里浮起一丝说不清的压迫感。
他太干净了，干净得不像一个活生生的人，倒像一幅挂在画廊深处的旧肖像，眉眼间沉淀着旧时代的贵气，让人想靠近，又不敢靠近。
镜片后的目光掠过你时，并不停留，却让你觉得自己从头到脚都被看透了——那目光是温的，却也是凉的，像冬日里透过琉璃瓦照下来的太阳，看着暖，摸上去，只有一手的寒。
“卡塔”
的声音在这个房间显得异常清脆，房间里的灯被打开
他手里托着一只托盘，瓷白的碗稳稳地嵌在盘心，碗里盛着粥，还袅袅地冒着热气，米粒已经炖得绵软，几乎化进了汤水里，面上浮着几点枸杞，红得触目。
男人走过来，步子很轻，皮鞋踏在地板上只有极细微的声响。
他将托盘搁在床头柜上，瓷碗碰触木面时发出一声清浅的磕碰，像是某种克制的提醒。
粥碗搁稳了，碗沿搁着一只白瓷勺，勺柄朝着床的方向，摆得端端正正。
然后他便开始在屋里走动。
男人的脚步从进门时的平缓，渐渐乱了章法。
皮鞋踏在地板上的声响越来越急，越来越重，像是某种节拍器失控后的狂跳。
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