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晚棠一怔，没想到他会问这个。
她如实答道：“回陛下，尚好。
只是车马颠簸，初时有些不惯，如今倒好了。”
“嗯。”
朱棣应了一声，目光又转回地图，半晌，才淡淡道，“比不得宫里。”
这话没头没尾，像是感慨，又像是陈述。
晚棠不知如何接，只低低“嗯”
了一声，依旧捧着氅衣。
朱棣终于伸出手，却不是接氅衣，而是就着她的手，捏住了氅衣的一角。
那粗糙的、带着薄茧的指腹，不经意地擦过她的手背。
晚棠微微一颤。
“披上吧。”
他说，声音里听不出情绪。
晚棠依言，上前半步，将那厚重的氅衣抖开，踮起脚，想为他披在肩上。
他太高，她有些吃力。
氅衣的一角滑下，她手忙脚乱地去捞。
一只大手伸过来，稳稳地托住了那滑落的一角，也连同她慌乱的手指，一并握住。
掌心温热，带着干燥的粗砺感，将她微凉的手指全然包裹。
晚棠整个人僵住了，呼吸都屏住。
她甚至能感觉到他掌心那道清晰的、横贯的薄茧。
朱棣却没有看她，只是就着这个姿势，微微低下头，方便她动作。
另一只手接过氅衣的另一边，自己利落地披好，系上了颈间的带子。
然后，他松开了手。
“今日乏了，你也早些回去。”
他转身，走向书案后的椅子，重新坐下，拿起了方才放下的奏报，仿佛刚才那一握，只是顺手为之，再无他意。
晚棠站在原地，手指蜷缩起来，方才被他握住的地方，烫得惊人。
她看着他已经重新沉入奏报的侧脸，那线条在烛光下显得有些柔和，又似乎，只是光影造成的错觉。
“是。”
她垂下眼，低声应了，慢慢退了出去。
晚棠立在廊下，望着窗内那被烛火映出的、沉默而疲惫的剪影。
那不再是史书上符号般的“永乐大帝”
，而是一个会将疲惫捶进僵硬腰骨、会在深夜里独自揉按额角的凡人。
她忽然明白，那令后世仰望也战栗的赫赫权柄，并非天赐，而是无数个这样的长夜，用血肉之躯一分分熬出来的重量。
守成之君的仁厚或许可敬，但眼前这个人，是将自己的一切都燃成了开天辟地的烈火。
她轻轻拢住袖中似乎还残留他掌心温度的手指，那一点微不足道的暖意，无关风月，只是一个后来者，对独行于时代刀锋上的灵魂，所能给予的、最沉默的敬意。
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