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修低下头，继续喝粥。
粥还是那个味道。
但今天，他觉得这个味道里多了一点什么——说不上来，可能是当归，可能是黄芪，可能是某种他不知道名字的、关羽特意加进去的东西。
也可能是别的。
一种不是味道的味道。
张飞是在走廊里发现那个炭炉的。
他路过修的房间门口，看到地上有一个小小的炭炉，炉膛里的炭还没有完全熄灭，余烬散发着暗红色的光。
旁边放着一个陶罐，罐壁上有一层黑褐色的药渍，是长期熬药留下的痕迹。
张飞蹲下来，摸了摸陶罐——还是温热的。
他站起来，敲了敲修的门。
“修！
你起了吗？”
门开了。
修站在门口，已经换好了校服，头发也梳整齐了。
“怎么了？”
修问。
“这个，”
张飞指了指地上的炭炉和陶罐，“是谁的？”
修看了一眼。
“关羽的。”
他说。
“二哥的？”
张飞挠了挠头，“他为什么把炭炉放在你门口？”
修沉默了一秒。
“熬药。”
他说。
“熬药？”
张飞的眼睛瞪圆了，“他在这里熬药？在你门口？什么时候？我怎么不知道？”
“每天凌晨。”
修说。
张飞的嘴巴张开了，合不上。
“每天？凌晨？”
他的声音提高了八度，“你是说二哥每天凌晨起来在你门口熬药？他不在自己房间里熬吗？为什么要在你门口？”
修没有回答。
因为他知道答案。
在自己房间里熬药，药味会散不出去，会闷在里面。
在走廊里熬药，药味会随着空气流动散开，不会影响到他。
关羽在他门口熬药，不是为了方便，是为了不影响他。
张飞看着修的表情，慢慢放下了张大的嘴巴。
“二哥他……”
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