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他看着那些窗户，看到的只是窗户。
看着那些女人，看到的只是女人。
不是爱人，不是需要他去保护的人，不是值得他去死的人。
只是一些肉体，一些在屋里活动的、会呼吸的肉体。
他忽然明白了叶卡捷琳娜没说完的那句话。
你会看到的不再是让你心动的脸，而是……
而是什么都不是。
他回到家，奶奶还没睡。
她坐在炉边，手里拿着纺锤，但没有在转。
她看到德米特里的脸，手里的纺锤掉在了地上，骨碌碌滚到了墙角。
你去看了。
奶奶说。
不是疑问。
我去看了。
奶奶闭上了眼睛。
两行泪从她布满皱纹的脸上流下来，流进了那些皱纹的沟壑里，像是河水流进了干裂的土地。
我告诉过你的，她说，声音像是从很远的地方传来，像是从地底下传来，像是从一个已经死去的时代传来，我告诉过你，不要去了解。
你不了解，你才会爱。
你才会愿意为她们去死。
那是男人唯一的……唯一的……
她没有说完。
因为她也不知道那个词是什么。
或者说，那个词太大了，大到任何语言都装不下。
德米特里在奶奶对面坐下来。
炉子里的火快要灭了，只剩下几点暗红的光，像是快要死去的星星。
他看着那点光，心里空空荡荡的，像是被人用手伸进去，把里面最重要的东西掏走了。
他知道被掏走的是什么。
是爱的能力。
一个男人最宝贵的东西。
比命还宝贵的东西。
因为命丢了还能轮回，爱的能力丢了，就什么都没有了。
你活着，但你不再是一个完整的人。
你是一具会走路的空壳，一棵被拔了根的树，一盏灭了灯的灯笼。
你看得见一切，但你感受不到任何东西。
从那天起，德米特里·彼得罗维奇还活着。
他还种地，还打猎，还在冬天的时候去奥卡河上凿冰捕鱼。
他做这些事情的时候很熟练，很高效，但没有任何感情。
就像一台机器在运转。
村子里的人都说他变了，变得沉默了，变得冷了。
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