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她把唱片放回去。
然后她看到了角落里的一把吉他。
不是商品。
是某个人留下的──也许是店主，也许是最后一个进来的顾客，也许是某个在她之前路过这里的人。
吉他靠在一面倒塌的货架上，琴身上落了一层厚厚的灰。
是一把木吉他，不是什么名贵的牌子，琴颈已经有点弯了，几根弦断了，余下的弦也锈迹斑斑。
若拉走过去，蹲下来，看着那把吉他。
她不会弹吉他。
她在MI6学的是怎么用魔剑在短时间内割断一个人的喉咙，怎么用最严酷的方法审讯一个不开口的俘虏。
学生时代的若拉·陆斯恩有过叛逆的朋克女孩时期，但她的确没学过怎么把手指按在琴弦上，让那些金属的、僵硬的、冷冰冰的尼龙和铁制作的琴弦发出旋律。
但她伸出手，把吉他拿了起来。
琴身比她想象的要轻。
木头的触感在指腹上蔓延开来，粗糙的，温暖的，有生命似的。
她把吉他翻过来，琴身的背面刻着几个字，是用小刀一笔一划刻上去的，字迹歪歪扭扭，像是一个孩子的手笔：
“RoRollNeverDie.”
（“摇滚乐永远不会死。”
）
若拉看着那几个字，看了很久。
她不知道这几个字是谁刻的，不知道那个人现在在哪里，不知道那个人是红热病的感染者还是健康人，是还活着还是已经成了官方数字里被四舍五入掉的一个零头。
但她突然对刻字的人产生一种惺惺相惜。
不是因为他的音乐品味或者政治立场，是因为她太明白那种想要在某个地方留下一点痕迹的冲动，那种“我来过这里，我在乎过什么，我存在过”
的冲动。
而不是像她现在一样处于一场巨大的社会性死亡当中，没有人会记得她，没有人会在她的生命里产生更多涟漪。
她把吉他靠回货架上，站起来，走出唱片店。
外面的阳光刺得她眯起了眼睛。
她站在人行道上，手插在口袋里，手指摸到了那颗硬糖的糖纸。
她已经把糖纸压得很平了，折痕处泛着白，像一张被揉搓了太多次的旧照片。
她摸着糖纸的边角，感觉到那些细小的、尖锐的、扎着指尖的棱角。
远处传来警笛声。
近处有人在尖叫。
不是恐惧的尖叫，是愤怒的。
一群人聚集在三个街区外的十字路口，举着牌子，喊着口号。
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