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若拉听不清他们在喊什么，但她能看到那些牌子上用红色油漆写的大字：
“政府隐瞒真相！”
“红热病患者也是人！”
“我们不会沉默！”
她的脚步没有停下来。
她不是记者，不是人权律师，不是任何一个有资格对这种事情发表意见的人。
她是一个特工。
特工的工作不是改变世界，是收集情报，完成任务，活着出来，然后做下一单。
如果她在每一次看到不公正的时候都停下来，她根本走不到今天。
但她经过了那群人的时候，她的脚步还是不自觉地慢了下来。
她看到人群中有一个女人，大约三十多岁，怀里抱着一个八九岁的孩子。
孩子的眼睛是红色的──不是那种晚期的、暗沉的、像是干涸的血浆一样的红色，而是那种初期的、鲜艳的、还在燃烧的红色。
女人把那个孩子举过头顶，举到标语和拳头和挥舞的手臂之上，举到那个孩子能够看到更远的地方的地方。
孩子的嘴唇在动。
不是哭，是在说什么。
若拉读出了那个孩子的唇语，尽管她离得很远，尽管人群的嘈杂声像一堵墙一样挡在中间。
“别怕。”
那个孩子在说，“别怕。”
若拉低下头，加快了脚步。
她走到一个街角，拐进一条小巷。
巷子很窄，只容一人通过，两边的墙壁上爬满了枯萎的藤蔓，藤蔓的叶子已经干透了，风一吹就碎成褐色的粉末。
巷子的尽头有一扇绿色的铁门，门上用白色油漆写着一个数字，但油漆已经剥落了大半，只剩下一半的数字。
她敲了三下门，停了五秒，又敲了两下。
门开了。
布伦南站在门里，穿着一件灰色的卫衣，兜帽拉到头上，遮住了大半张脸。
只有那双布满了红血丝的眼睛露在外面，像是两颗被浸泡在福尔马林里的、快要腐烂的棕色玻璃珠。
“进来。”
布伦南说。
若拉走进去，门在她身后关上。
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