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令是傍晚时候下的：“全体官兵，写一封家信。
写完了交到连部，一齐管着。
要是我们……要是万一，这些信会想法送到你们家里人手里。”
传令的兵说这话时，声儿很轻，像是在念悼词。
战壕里一片死静，只有远处偶尔传来的零星枪声，提着人们这不是练。
牛夲坐在防炮洞的旮旯里，手里捏着半截铅笔。
铅笔是从杨文理那儿借的，己短得握不住了，得用两根手指头掐着写。
纸是齐发的，巴掌大的糙纸，泛着黄，摸上去糙得像树皮。
可他写不出来。
不是不会写——在长沙的识字班，他学会了写自个儿的名字，学会了写“中国”
“云南”
“父亲”
。
杨文理还特意教了他几个彝文常用的字，说“万一要给家里人写，就用这个”
。
可这会儿，对着这张可能成了留话的信纸，牛夲发现所有的字都堵在喉咙里，落不到纸上。
“阿爸，”
他试着开头，“我在徐州……”
然后停了。
说啥？说我在战壕里，战壕很湿，有老鼠，有尸首的味儿？说三百步外有日本人，明儿个清早可能要来杀我？说我很怕，怕得手抖，怕得想哭？
这些不能说。
毕摩教过：出门在外，报喜不报忧。
要让家里人心。
可这会儿的状况，有啥喜可报？
防炮洞里点着一盏马灯，光线昏昏的，在湿的洞壁上投下晃的影子。
七八个兵挤在一块儿，都在写信。
有人写得很快，笔尖在纸上沙沙地响；有人写得很慢，写几个字就停下来，盯着纸发呆。
杨文理坐在牛夲对面，眼镜片反着灯光。
他己写完了一页，正在写第二页。
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