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牛夲瞥了一眼，瞅见满纸齐整的楷书，字小小的，密密的。
“杨哥，”
牛夲小声问，“你写这么多？”
杨文理抬起了头，推了推眼镜：“可能……是最后一封信了。
想说的，都得说完。”
“你都说了啥？”
“说我在军队里很好，吃得饱，长官照看，战友和和。”
杨文理笑了笑，可那笑很苦，“说等打跑了鬼子，我就回大理，去中学当先生，教历史和地理。”
牛夲注意到，杨文理说这话时，手指头在微微地抖。
“还说，”
杨文理的声儿更低了，“要是我回不去了，请父亲别难过。
就说儿不孝，可没给白族人丢脸。”
防炮洞里更静了。
只有铅笔划在纸上的声儿，和远处隐约的炮声。
牛夲重新瞅着自个儿的纸。
他深吸了口气，决定用彝文写——阿爸不识字，可寨子里有毕摩，毕摩能看懂。
“阿爸，”
他写道，“儿在徐州，全好着。”
笔尖在纸上停了。
这句写完，下头就不知该写啥了。
全好着？战壕里湿冷，饭是硬的，明儿个可能要死——这也算“好”
？
可他还是接着写：“军队里很照看我们，吃得饱，穿得暖。
战友们对我很好，有个白族弟兄教我识字，我这会儿会写自个儿的名字了。”
这是真话。
杨文理真教了他很多。
“徐州离云南很远，可我常想起家里。
想起火塘边的烤洋芋，想起后山的杜鹃，想起阿妹唱的山歌。”
写到这里，牛夲的鼻子突然一酸。
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