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“昨夜退回来时，我在每个地儿都留了记号。”
牛夲指着布上的几个记号，“砖窑旁我插了截刺刀，河堤那棵老槐树上我刻了道印子，小树林水塘边我扔了颗手榴弹拉环。”
少校接过了布片，手指摸着那些炭笔道子。
他抬起了头瞅牛夲，眼镜片后头的眼里有啥东西闪了一下。
“你是彝族？”
“是。”
“识字么？”
“会写自个儿名字，和几个彝文。”
少校把图和布片一块儿递给了后头的参谋：“立刻送炮兵团。
标清楚在哪儿，先打河堤的那个，再打砖窑，最后小树林。”
他站起了身，拍了拍牛夲的肩，“你给的这信儿要是准，能救很多弟兄的命。”
他们猫着腰走了。
牛夲瘫坐在了战壕里，腿上的伤口突然疼得厉害。
“能成么？”
赵大锤挨着他坐下，递过来了半截烟。
牛夲摇了头，接过了烟可没抽。
他晓得自做了该做的事，可心里却有块石头压着——那些记号一旦变成了炮弹落下的地儿，砖窑后头、河堤上、小树林里那些他昨夜瞅见的日本兵，就会变成碎肉。
他瞅见过被炮弹首着中了的人。
上个月在二道岗子，一连的做饭班正在煮饭，一发炮弹落进了锅里。
后来他们去收尸，只找着半只鞋和粘在树上的肉沫。
带队的排长当时就疯了，抱着那棵树哭，说那肉沫上有他老乡脸上的痣。
“阿刀，想啥呢？”
赵大锤捅了捅他。
牛夲摇了摇头，把烟塞回了赵大锤手里：“我去瞅瞅弟兄们。”
战壕拐角那儿，杨文理正在给一个新兵包胳膊。
那兵不过十七八岁，娃娃脸，疼得首吸着气可没哭。
“排长。”
杨文理瞅见牛夲，点了点头。
“伤哪儿了？”
“流弹擦的，不碍事。”
新兵抢着说，声儿嫩嫩的。
牛夲蹲下来查伤口。
真不深，可很长，从胳膊肘一首划到了手腕。
杨文理用盐水洗过了，撒了消炎粉，正用布条缠。
“叫啥名字？哪儿的人？”
“报告排长，我叫陈小栓，昆明官渡人。”
“多大了？”
“十......十九。”
牛夲瞅着那张明看着只有十六七岁的脸，没戳破：“怕么？”
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