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曼彻斯特的十二月，夜色总是来得迫不及待。
刚过下午四点，天空就已染上墨蓝，湿冷的空气里漂浮着工业城市特有的煤烟与湿土混合的气息。
卡灵顿训练基地的灯光在渐浓的暮色中一盏盏亮起又熄灭，像散落在荒原上的珍珠。
更衣室里，克里斯站在花洒下，任由热水冲刷疲惫的身体，水珠顺着紧绷的背肌滑落，在瓷砖地上汇成细流。
他闭上眼，感受着颈椎深处传来的钝痛——不是尖锐的刺痛，而是一种缓慢而持续的下沉感，仿佛有人正往他的骨骼里灌注水银。
“罗纳尔多，还不走吗？”
后勤人员探头问道，声音在空旷的浴室里回荡。
“马上。”
克里斯关掉水阀，湿发上的水珠滴落在肩头，带来一阵寒意。
后颈摸起来并没有什么异常，但就是有一种说不出的怪异感，像是承载了不该属于这个年轻身体的重量。
更衣室里残留着队友们的香水、沐浴露、肌肉舒缓喷雾的气味，混杂在一起，狂暴地占据了克里斯整个鼻腔，这些熟悉的味道此刻让他感到窒息。
克里斯选了件高领毛衣套上，羊毛的质感已经够柔软，可是他仍然感觉颈后那一片磨得有点不舒服。
几盏路灯在潮湿的沥青路上投下昏黄的光晕，停车场里夜风呼啸而过。
克里斯竖起外套领子，在早已空无一人的停车场里径直走向自己的车。
金球之后，每一天都是这样，训练，冲澡，开车回家，就像机器人一样，机械地复制着日子，唯一的安慰可能是几个夜深时不小心拨给卡卡的跨国电话。
颈上的酸胀感克里斯已经习惯，可却还是习惯不了没有理由接近卡卡的事实。
克里斯摸了摸口袋里的车钥匙，金属的冰凉触感让他稍稍清醒。
他刚打算解锁车子，余光却捕捉到停车场边缘一个熟悉的身影。
他的动作顿住了。
心跳漏了一拍。
这太荒谬了。
他眯起眼睛，试图在昏黄的光晕中确认那不是幻觉。
在停车场最边缘的一盏路灯下，卡卡倚靠在一辆租来的黑色轿车旁。
真的是他。
克里斯站在原地，感觉周围的雨声都消失了。
卡卡穿着剪裁合体的羊毛大衣，驼色围巾随意地搭在肩上，已经被曼彻斯特的毛毛细雨打湿，颜色深了一块。
灯光从他头顶洒落，在他轮廓分明的脸上投下柔和的阴影。
他微微低着头，像是在观察地面上荡漾的水洼，又像是在沉思。
克里斯的心脏猛地收缩，脚步瞬间凝固在原地。
他仿佛能听见自己血液冲上头顶的声音，随后是钥匙串从指间滑落，发出清脆的声响。
这声响惊动了路灯下的人。
卡卡抬起头，目光穿过飘散的雨丝，精准地锁定了克里斯。
他黑色的眼睛在路灯下显得格外深邃，像是能把光都吸进去。
“克里斯。”
卡卡直起身，掸了掸大衣边缘的细密雨珠，他的声音比电话里的更低沉，带着长途飞行后的沙哑，却异常稳定。
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