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回到水宅的时候，夜已经深透了。
院门外那段石阶常年带着水气，鞋底踩上去会发出极轻的闷响。
义勇抬脚的幅度很小，落点却一如既往地准。
他推开门时，掌心压在木板边缘，力道收得极稳，门轴只发出一声短促的轻响，像一口被压下去的气。
院里没有灯火。
只有水声。
那水声不大，从廊下的石槽里流过去，细细的，像从不需要人看见它在走。
他把刀放到惯常的位置，刀鞘与木架碰了一下，声音干净。
羽织被他搭在衣架上，边角垂直落下，没有褶皱。
木屐整齐地并在门边，鞋尖朝外，像随时能再走出去。
这些动作他做了很多年。
手指知道该停在哪里，身体知道该转向哪一侧，连呼吸都知道什么时候该变得更浅。
房间里只有他一个人，安静得像没有人进来过，可他的动作仍然谨慎——仿佛哪怕只有一丝多余的声响，也会打乱什么人的睡眠。
他去灶间取水。
水壶是空的。
义勇把壶放到灶上，添水、点火，动作连贯得没有停顿。
火苗舔上去的瞬间，暖意在指腹掠过，他却没有像往常那样立刻转身去做下一件事。
他站在灶边，手指仍压在壶柄上。
木炭燃着，偶尔发出细小的噼啪声，像有人在远处折断一小根树枝。
水还没热，壶底就已经开始微微发出闷响。
那声音把时间拉得很长。
义勇的视线落在壶口。
他发现自己没有在想“等会儿要做什么”
。
他在等。
等一个本来不该出现在这屋里的东西——脚步声。
呼吸声。
或者那种很轻的、带着潮意的存在感。
他忽然意识到：这一刻，他的身体还在按部就班地走流程，意识却滞后在古宅的黑里，像有一部分没有跟着回来。
水沸了。
壶口冒出白气，热雾在黑暗里散开，很快被冷空气压回去。
义勇没有立刻把壶提起来。
热雾扑在他指背上，烫意很清晰，他却像没感觉到一样。
他抬起手，终于把壶提开，倒了一杯水。
水声落入杯底的瞬间，他的眼前又闪过那一圈水光。
——旋身。
她脚下起势的那一瞬，风像被抓住了尾巴，硬生生拽成了回旋。
水从地面翻起，却没有像平时那样往外炸开，而是被她反甩回来，沿着她的步法绕成一个弧。
刀光在那弧线里一闪，像潮头回卷时的白。
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