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义勇的喉咙发紧。
他端起杯子，水还烫，杯沿贴在唇边，他却没有喝。
热度顶上来，像要逼他回到现实，可那一圈水光更快。
太清楚了。
清楚到他能看见她指尖收紧的一瞬，能看见她肩背在旋身时绷出的一条线，能看见她压住呼吸、等“拉扯”
落到身上的那一息——然后借力。
那不是“安全”
的动作。
那是“越界”
。
他握着杯子的手指不自觉地收紧，陶杯硌得掌心发痛。
他把杯子放下，水面晃了一圈，停不下来。
他抬起眼，屋里还是那样安静。
墙角的影子也还是那样规矩。
没有任何东西提醒他：你已经回家了。
义勇站了一会儿，才慢慢走到刀架前。
他把刀取下来，坐在榻旁，开始擦拭。
布沿着刀鞘走一段，又停住。
他的动作突然断了半拍。
他盯着刀鞘上那一点微暗的光，像第一次发现——自己的手，居然会在这种时候停下来。
他以前不会。
以前只要任务结束，回到宅子，一切都能顺着熟悉的路走回去。
战斗的血、鬼的气、断裂的骨响，都会被他按进“结束”
的抽屉里，盖上盖子，不让它漏出来。
第二天醒来，日常照旧。
可今天，那抽屉合不上。
他擦过刀鞘，指腹停在某处细小的磨痕上。
那磨痕很旧。
是多年以前留下的。
义勇记得那次任务，也记得自己当时的判断：跨半步，换位，挡住。
挡住就好。
挡住，所有人就能活。
他一直这样想。
一直这样做。
他抬手，握住刀柄。
掌心贴在熟悉的纹路上，手指的力道很稳，却有一股说不清的冷，从掌心往上爬。
今天在古宅里，他也站在她前方半步。
站得很自然。
甚至连“我要这样站过去”
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