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看他能忍多久！”
石子、冰块依旧不断地砸在他僵硬的背上、酸痛的腿上、甚至再次落到他流血的头上。
每一次撞击都带来清晰的钝痛。
后脑的伤口被反复触碰，温热的血液又渗出一些，在寒风中迅速冻结。
但凌云，却像是彻底失去了痛觉神经。
他的脸上，没有任何表情。
没有因愤怒而扭曲，没有因屈辱而涨红，没有因悲伤而流泪，也没有因绝望而崩溃。
只有一片死寂的、如同万年冻土般的麻木。
仿佛那些不断飞来的石子，不是砸在他血肉之躯上，而是砸在一块冰冷的、毫无知觉的石头上。
仿佛那些恶毒的嘲讽和刺耳的口号，不是针对他凌云，而是针对一个与他毫不相干的陌生人。
他就那样，背着那半篓散乱、沾满污秽的干柴，在一群孩子亢奋的嬉笑声、刺耳的口号声和不断袭来的石子的“簇拥”
下，一步一步，异常缓慢却又异常坚定地，挪进了那条通往破庙的、更加阴暗寒冷的小巷深处。
他那佝偻而沉默的背影，最终被巷口的阴影彻底吞没。
直到他那褴褛的身影完全消失在巷口深处，孩子们那带着发泄意味的嬉笑声才渐渐平息下来，变得意兴阑珊。
“切，真没劲！”
“就是，像个木头人，打他都不叫一声！”
“一点都不好玩，走了走了！”
他们觉得无趣极了。
这个所谓的“乞丐仙师”
，既不反抗，也不求饶，甚至连一丝愤怒或痛苦的表情都没有，活像一具行尸走肉，彻底剥夺了他们欺凌的快感。
围观的行人，也三三两两地低声议论着散开，继续赶自己的路，脸上重新挂上为生活奔波的麻木或冷漠，仿佛刚才巷口那场带着血腥味的闹剧从未发生过，只是一阵无关紧要的风吹过。
只有那条阴暗小巷冰冷肮脏的地面上，还残留着几点不易察觉的、暗红色的新鲜血迹，在灰白冰雪和污黑泥土的映衬下，如同几朵骤然绽放又迅速凋零的诡异花朵，无声地诉说着刚刚发生的一切。
破庙里，依旧昏暗而寒冷。
腐朽的木头和尘土的气息混合着血腥味，弥漫在死寂的空气里。
凌云将背上沉重的柴篓放在冰冷的地面上，发出一声闷响。
他靠着那堵布满裂纹、散发着寒气的土墙，身体仿佛被抽走了所有骨头，缓缓地滑坐下来，瘫倒在冰冷的尘埃里。
他抬起那只同样布满污垢和冻疮的手，带着一种近乎迟钝的缓慢，摸索着，摸向自己剧痛的后脑勺。
指尖触及之处，一片粘稠湿滑的温热，混合着凝固的血块和尘土。
是血。
温热的液体在冰冷的指尖下显得格外刺目。
他收回手，低头看着自己沾满暗红血污和深黑污垢的手指，那血污在昏暗中呈现出一种不祥的色泽。
他的嘴角，极其缓慢地、极其僵硬地，向上扯动了一下，缓缓地勾起了一抹极其诡异的、近乎扭曲的弧度。
那笑容里，没有任何笑意，没有任何温度。
只有一片深不见底的、冰冷的死寂。
像坟墓裂开的一道缝隙。
疼吗？钻心地疼。
那痛楚深入骨髓，撕裂灵魂。
屈辱吗？剥皮蚀骨般的屈辱。
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