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马可·达·维奇奥回到威尼斯的那天，是个雾蒙蒙的四月清晨。
他的单桅帆船“圣尼古拉”
号驶进泻湖时，船身吃水很深——舱底压着的不是常见的东方香料或埃及棉布，而是用稻草和刨花仔细包裹的六十七个木箱。
船靠上自家位于卡纳雷吉欧区的小码头时，马可站在船头，看着熟悉又陌生的红瓦屋顶在晨雾中渐次浮现，竟然有种恍惚感。
五个半月。
去时是深秋，归来已是来年春天。
他摸了摸脸颊上新添的一道疤——那是翻越阿尔卑斯山南麓时，被土匪的箭矢擦过的痕迹。
伤口早已愈合，但当时箭镞贴着颧骨飞过的寒意，此刻又清晰地泛上来。
“父亲！”
码头上传来喊声。
他十六岁的长子安德烈亚挥着手，身后跟着两个码头工人。
马可深吸一口咸湿的空气，踩着跳板下船。
脚踏上威尼斯的石板时，膝盖竟然有些发软。
“一切还好？”
他问儿子，眼睛却扫视着仓库——门锁完好，窗户紧闭。
“都好。
就是……”
安德烈亚压低声音，“您这么久没消息，母亲天天去教堂。”
马可点点头，没多解释。
他转身指挥水手卸货：“小心！
二号舱的箱子轻拿轻放，碰碎了把你们卖了都赔不起。”
卸货花了整整一上午。
当最后一个箱子搬进仓库，马可亲手锁上厚重的橡木门，钥匙串挂回腰间时，他才真正感觉到：自己活着回来了，而且带回了可能改变家族命运的东西。
震动是从第三天开始的。
马可没有大张旗鼓。
他先请来了经营玻璃作坊的表兄乔瓦尼，又约了常合作呢绒生意的犹太商人以撒。
两人在仓库里待了一个下午。
乔瓦尼捧着那只盛京产的玻璃酒杯，对着仓库高处的小窗看了足足一刻钟。
杯子壁薄得像层冰，透光均匀，没有任何威尼斯玻璃常见的浑浊气泡。
底部还有个浮雕式的徽记——一座简笔的山，山下两道波纹。
“这怎么烧出来的？”
乔瓦尼终于开口，声音发干，“没有钳痕，没有接缝……就像吹了一整个气泡然后定形了。
可这厚度怎么可能？”
“还有这个。”
以撒抖开一匹羊毛呢。
深靛蓝色的面料在昏暗仓库里泛着幽光，触手柔软紧密，凑近了也几乎看不见织纹。
“佛兰德斯的顶级货也就这样了。
可这颜色……”
他用指甲刮了刮，“不是染在表面，是织进去的。
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