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更何况他拉得不怎么样，琴也不怎么样，那声音软绵绵沙沙的，听多了像蚊子叫。
他倒不生气。
本来就是拿来提气的。
气提起来了，船能走了，人有力气了，这就够了。
谁还指望靠这个成大名？，！
第五天，他一个人坐在船头，对着海拉。
没有人听。
只有那些鸟。
鲣鸟，军舰鸟，偶尔冒头的企鹅。
它们听不懂，但它们不烦。
它们就那样飞着，游着，抢着，活着。
柳生拉了一会儿，收弓，看着海。
海还是那片海，蓝得发黑，一眼望不到边。
云在天上堆着，又厚又白，像棉花山。
太阳晒着，风继续吹。
他忽然想起上辈子一个词——地老天荒。
大概就是这种感觉吧。
没有时间。
没有方向。
没有尽头。
只有这片海，这艘船，这些鸟，和他这把破琴。
他把琴放回舱室，爬上桅杆。
站在桅杆顶上，视野开阔了很多。
他眯着眼，扫过海平线的每一寸——然后他看见了。
一道线。
不是云。
不是浪。
是线。
细得像笔尖划的，灰蒙蒙的，横在海和天之间。
岛。
柳生的呼吸停了。
他盯着那道线，盯了很久，盯到眼睛发酸，盯到怀疑自己是不是出现了幻觉。
但那条线还在。
越来越粗。
越来越清晰。
渐渐地从“线”
变成了“块”
，从“块”
变成了“山”
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