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绿色的,高耸的,从海里长出来的——岛。
那一刻,一股寒意顺着柳生的脊椎爬了上来,比赤道的太阳更烫,比无风带的死寂更刺骨。
那座岛的轮廓……他见过。
不是在眼前。
是在记忆里。
在另一种光里——不是现在这种清澈刺目的热带阳光,而是黑白胶片上那种粗粝的、带着硝烟与血锈的光。
爆炸的火光把天空染成橘红,珊瑚礁被炸成齑粉,丛林在燃烧,泥浆里泡着钢盔、步枪和年轻人的尸体。
瓜达尔卡纳尔。
这四个字像生锈的钉子,一下一下凿进他的脑子里。
1942年8月到1943年2月,六个月,三万六千条命。
他曾坐在空调房里,对着纪录片里的地图和数字皱过眉。
可现在,这片未来将被鲜血浸透的土地,正从1601年的海平线上,向他——一个本该死在前几天风暴的日本武士,一个漂了不知道多少天的迷航者,一个前世的小破站历史类up主——露出它葱郁的、无辜的、致命的轮廓。
他漂到了所罗门群岛。
漂到了这场未来太平洋战争中最惨烈的绞肉机之一。
漂到了一个在他的“历史”
里,还要等三百四十一年才会被世界真正记住的名字上。
荒谬感像海水一样淹没了他。
他想笑,想对着这片该死的海、这该死的命运狂笑。
他,一个拿着16世纪山寨版葡萄牙火绳枪、坐着漏水帆船、差点在赤道晒成咸鱼的家伙,竟然成了这座岛屿在“历史”
意义上的第一个日本访客?比山本五十六的联合舰队早了整整三个多世纪?比一木支队在泰纳鲁河口那些绝望的冲锋,早了十一代人?那座岛沉默着,在阳光下绿得发黑,对即将在它身上发生的一切毫不知情。
它不知道“亨德森机场”
,不知道“血岭”
,不知道“铁底湾”
。
它现在只是一座岛。
有山,有树,也许有淡水,也许有食物。
能救命。
柳生张了张嘴,想喊,但嗓子发不出声。
那声狂笑,或者嚎叫,卡在喉咙里,变成一阵剧烈的、无声的痉挛。
他只能就那么站着,站在桅杆顶上,看着那座岛一点一点从海平线上升起来。
看着那座在“未来”
将被命名为“瓜达尔卡纳尔”
的岛屿,在1601年的阳光里,向他这个来自“过去”
却又知晓“未来”
的幽灵,缓缓展开它未知的、沉默的、沉重的土地。
风还在吹。
船还在走。
鸟还在飞。
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