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“横汾路，寂寞当年箫鼓，荒烟依旧平楚。”
赖陆的声音还在继续，越来越远，越来越轻，像是被风雪裹着，飘向那片枯树林。
“招魂楚些何嗟及，山鬼自啼风雨。”
家康睁开眼，看着手里的纸。
那些字在炭火的光里泛着微光，一笔一划，像活过来一样。
，！
“天也妒，未信与，莺儿燕子俱黄土。”
他想起那把刀。
那把当年他塞给阿福的短刀。
那把没能护住晴的刀。
那把此刻应该就在外面的某个地方，等着他。
“千秋万古，为留待骚人，狂歌痛饮，来访雁丘处。”
最后一句落下。
风声呼啸。
雪粒打在棚壁上，沙沙作响。
而棚内只剩下炭火的噼啪声。
家康跪坐在蒲团上，手里那张纸已经被他握得温热。
他的目光落在最后那行字上——来访雁丘处。
雁丘。
葬雁的地方。
晴的雁丘在热田神宫。
他刚从那来。
他自己的雁丘呢？他抬起头，透过半开的棚门，望向外面那片枯树林。
雪还在下，越来越大，把一切都染成白的。
那些枯树立在雪里，像一排排沉默的守灵人。
他忽然明白了。
赖陆刚才那声鼻息，不是在等他说什么。
是在告诉他：你想明白了再走。
他想明白了。
他从蒲团上站起身。
动作很慢，膝盖有些僵——毕竟是七十岁的人了，跪坐久了，腿脚不听使唤。
他没有去拿放在角落里的斗笠，也没有看那顶一直候在门外的暖轿。
他走向门口。
一步，两步，三步。
踏出棚子的那一刻，风雪扑面而来。
冰冷刺骨，却让他浑身一振。
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