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那冷意像刀子，割在脸上，却也把最后一丝浑浊从脑子里割了出去。
他沿着鹰场边缘走。
雪已经积了半尺厚，踩上去咯吱咯吱响。
他的僧衣下摆拖在雪里，渐渐被浸湿，变得越来越沉。
他没有停。
御庭番的武士们站在雪中，看着他走近。
有人下意识地按住刀柄，却没有人上前阻拦——赖陆没有下令，他们不敢动。
家康从他们身边走过，一步一步，走向那片枯树林。
走到林边时，他停下。
那棵枯松还在。
就是刚才他坐的地方。
树干歪斜着，一半埋在雪里，一半露在外面。
松枝上落满了雪，像披着一层白袈裟。
他走过去，在枯松下盘膝坐下。
雪立刻涌上来，埋住了他的小腿。
冰冷从脚底往上爬，爬到膝盖，爬到大腿，爬到胸口。
他没有动，只是把那张纸展开，放在膝上。
然后他从袖中取出一样东西。
一支笛。
很旧了，笛身有些发黄，竹节处有几道细小的裂纹。
那是他年轻时用过的，从三河带出来的，跟了他一辈子。
这些年一直带在身边，从未吹响过。
他把笛子凑到唇边。
——就在这时，远处传来一声笛音。
不是他吹的。
是从天守阁的方向传来的。
那笛音很轻，轻得几乎被风雪吞没，却又清清楚楚地钻进他耳朵里。
调子很奇怪，他从没听过——不是和歌的调，不是能乐的调，不是任何他熟悉的日本曲调。
那调子空洞、哀伤，像雨滴落在水面上，一圈一圈荡开。
又像有人在很远的地方，低声哭诉着什么。
家康的手顿住了。
他听出来了。
那不是送别的曲子。
那是……那是赖陆在吹。
那个十七岁的天下人，此刻正站在天守阁的某扇窗前，对着这片风雪，对着这片枯树林，对着他这只孤雁，吹着一首这个时代从未有人听过的曲子。
家康闭上眼。
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