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沈蔓没有回答。
她走到墙角，踢开一个盖子——里面是一堆食材，但那些"
食材"
都在动。
有长着人手的人参，有发出婴儿哭声的鸡蛋，有在网兜里不断变形的……某种肉类。
"
这就是问题所在。
"
沈蔓的声音在发抖，"
这些食材，都需要处理。
切、片、剁、削……"
她看向贺宇舟的双手。
左手只能微微抬起，右手已经消失。
一个厨子，没有手，怎么做菜？
锅里，老周的脸还在重复："
八道菜……八道菜……主厨……不能死……"
贺宇舟忽然笑了。
那笑声很轻，带着血丝，像是破旧的风箱在拉扯。
沈蔓惊恐地看着他，以为他终于疯了。
"
笔。
"
他说，"
我口袋里的笔。
"
沈蔓愣了一下，伸手去摸他的病号服口袋——那支水笔还在，被血浸透，笔帽开裂，但笔身还是完整的。
她掏出来，放在他左手边。
贺宇舟用眼神示意她帮忙。
沈蔓托起他的左手，将笔塞进那三根还能微微弯曲的手指之间。
然后松开。
左手垂落，笔掉在被子上。
再试。
再掉。
第三次，贺宇舟调整角度，让笔杆卡在食指和中指的指缝间，用拇指的残余力量压住。
左手抬起十厘米，颤抖，晃动，但笔没有掉。
他用这只残废的手，夹着那支濒临报废的笔，在被子上画了一个符号。
不是字，是一个圆。
圆心有一个点。
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