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的口气，总归是敏感的。
她低下头，手指无意识绞了一下裙边，过了会儿，才轻轻“哦”
了一声。
没有哭，也没有问为什么。
只是很安静地，把这句话收了下来。
——
宋元汀几乎没怎么哭。
至少在人前没有。
宋元初出事后的那几天，他像一下安静过了头。
灵堂里来来往往都是人，吊唁的、安慰的、低声说话的，谁见了他，都会不自觉地把声音压低一点。
他照旧穿白衬衫和黑裤子，袖口扣得整整齐齐，头发也理得干净。
人来了，他就起身；人递香，他就接过；要回礼、记名字、替父亲送长辈出门，他都做得一丝不错。
甚至比平时更稳，更静，也更像个已经长成的大人。
他很少说话。
别人同他说“节哀”
，他便点一下头；有人拍着他的肩，说一句“以后你父母就靠你了”
，他也只是垂着眼，应一声“嗯”
。
那种平静太薄了，像水面上的冰，看不见裂纹，却知道下面早已乱得不成样子。
阿姨几次夜里醒来，都见书房的灯还亮着。
他一个人坐在桌边，不写字，也不看书，只是低头把一摞东西一张张理齐。
那里面有宋元初的校卡、学生证、没写完的练习册，还有那天从医院带回来的书包。
拉链坏了一半，边角沾着灰，里头那个深蓝色礼盒已经拿了出来，盒角磕白了，缎带也散开了。
他就这样坐着，把散开的纸压平，再收整齐。
动作很慢，也很安静。
阿姨站在门外看了很久，想进去劝他睡一会儿，话到嘴边，却总是咽回去。
有一次他听见脚步声，抬起头，神情并没多大变化，只是眼底有一点熬出来的红。
“阿姨。”
他声音有些哑，“你去睡吧。”
阿姨轻声劝：“大少爷，你也歇一会儿。”
宋元汀低下头，把那只礼盒重新放回桌上。
过了几秒，才很淡地说：“我现在闭眼，就会觉得他还会回来。”
那声音很轻，轻得不像是在同谁说话，倒像只是说给自己听。
阿姨心口猛地一酸，差点当场掉下泪来。
可他已经重新低下头去。
灯光落在他清瘦的侧脸上，将本就不多的少年气照得更淡。
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