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外头白幡被风轻轻带起，他坐在那里，背脊仍旧挺得笔直，像还在死死撑着什么。
可只有他自己知道，从接到电话、冲去医院，到最后连弟弟最后一面都没能真正看清的那一刻起，心里那根弦就已经彻底断了。
阿姨后来又给他送过粥。
书房灯还亮着，他坐在桌前，眼睛落在窗外，也不知道看了多久。
她把粥端进去，轻声叫他：“大少爷，先吃点东西吧。”
宋元汀看了一眼，只说：“放着吧。”
阿姨劝他：“你一天都没吃什么，身体哪儿受得住。”
“嗯。”
“那你现在——”
“我等会儿吃。”
语气平得几乎没有起伏。
阿姨站着没动，因为她知道，这句“等会儿”
多半还是会拖到粥凉透。
他沉默了片刻，忽然低声开口：“阿姨。”
“哎。”
“你拿下去吧。”
阿姨一怔：“你不吃了？”
“闻着难受。”
他说得很轻，也很平。
阿姨喉咙发紧，只能把粥重新端起来。
走到门口时，她没忍住回头看了一眼。
宋元汀仍坐在那里，身影在灯下显得很直，也很薄。
像一个人硬生生将自己绷成一条线，哪怕下一秒就要断，也不肯在人前塌下来。
母亲哭，他去扶；父亲沉默，他就把该接的话接过去；吊唁的人来了，他替家里撑住场面；连弟弟的遗物拿回来，他也只是让人放在书房，一样一样归拢好。
仿佛只要他不乱，这个家就还能勉强维持一点原来的样子。
可谁都知道，不是这样的。
真正让阿姨心里发寒的，是出事后第二天深夜，她起来关窗，经过书房时，听见里面传来很轻的一声响。
像是什么东西掉了，又被人很快捡起来。
她隔着没合严的门缝看进去，只看见宋元汀弯着腰，一只手撑在桌边，另一只手死死攥着那个深蓝色礼盒。
他低着头，肩背绷得极紧，呼吸也压得很沉。
没有哭声，也没有哽咽。
只是过了很久，才哑哑落下一句：
“……怎么会这样。”
那不是问别人。
更像是在问那天傍晚，问为什么一切明明都照着最寻常的轨迹往前走，最后却偏偏断在了那里。
阿姨站在门外，没敢进去。
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