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周敬堂的手指收紧了。
纸面上出现了一个浅浅的指印。
“我说知道。
她是我师妹的师妹的师妹，按辈分算的话。
那个记者说想写一篇关于她的深度报道，问了很多细节——学术背景、专利纠纷、经费问题。
我没有回答任何实质性内容，但这件事让我开始查。”
“周老师，我查完之后很担心。
那篇被撤稿的论文，舆论可能会越来越大。
不是对她不利的那种大——是所有人都会被卷进去的那种大。
学校、学院、导师组、专利评审委员会，一个都跑不掉。”
“我不是来添乱的。
我只是想告诉您，如果风暴来了，请站在她前面。
就像当年您站在我面前一样。”
“学生宋知琴敬上”
信纸的右下角有一个手机号码。
周敬堂把信放在桌上，两手交叉，拇指对拇指，缓缓地搓了几下。
他的目光穿过信纸，穿过桌面，穿过那张老旧的办公桌上的每一道划痕。
烧水壶“啪”
地响了。
水开了。
他没有动。
走廊里的笑声越来越近，又越来越远。
研究生们路过了他的门口，没有停下来。
他想起了很多事情。
想起夏天第一次到实验室报到的样子——穿着一件过大的灰色卫衣，头发挡住半张脸，自我介绍的时候声音小得像蚊子叫。
想起她第一次独立完成细胞培养实验的那天，拿着培养皿跑来给他看，眼睛亮得像两颗星星。
想起她被陈小雨叫“师姐”
的时候，嘴角微微上翘又迅速压下去的样子。
想起经费被卡停的那天，她站在他办公室里，什么都没说，只是低着头，手指不停地卷着卫衣的帽绳。
他说了什么来着？
他说：“再等等吧。”
他闭上眼睛。
“再等等吧。”
——这句话他说了多少次了？对宋知琴说过，对夏天说过，对多少个被委屈过的研究生说过？他一直以为“等”
是一种智慧，是学术圈里的生存哲学，是过来人对年轻人最真诚的劝告。
可等来等去，等到了什么呢？
宋知琴等到了出国，离开了这个圈子里的纷争。
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