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她已经浪费了太多感情，不能再浪费食物了。
第二次做，排骨没焦，但糖醋汁太稠了，裹在排骨上像一层胶水。
她尝了一块，不难吃，但也不好吃。
她想了想，问题出在火候上。
火太大了，汁收得太快了。
第三次做，她关小了火，慢慢收汁。
排骨的颜色变成了漂亮的焦糖色，糖醋汁的浓稠度刚好，裹在排骨上，油亮亮的。
她尝了一块，酸甜适中，肉质软烂，骨头一抽就出来了。
她看着那盘糖醋排骨，看了很久。
然后她拿起筷子，一块一块地吃，把整盘都吃完了。
她学会了。
但她不知道做给谁吃。
温若不在了。
她在的城市另一端，在那间出租屋里，喝着酒，吃着外卖，对着白墙发呆。
她做的糖醋排骨，温若吃不到。
她把那盘排骨的盘子洗了，放回碗柜里。
她站在厨房里，看着窗外。
窗外的花园里，那株腊梅已经谢了，枝干光秃秃的，在月光下像一张张伸向天空的手。
她看着那些枝干，想起了温若种腊梅时的样子——蹲在窗台上，手上全是泥土，脸上也沾了一点，头发上落了一片叶子。
她蹲在那里，认真地挖坑、铺土、种苗、浇水，像一个在玩泥巴的小孩。
温邶风站在她身后，看了很久。
温若回过头，冲她笑了笑。
“好看吗？”
她问。
温邶风说“好看”
。
她看的不是腊梅，是温若。
那是温若送给她唯一的生日礼物。
不是那幅画，那幅画是宋辞画的。
这株腊梅，是温若亲手种的。
它活下来了。
它在温邶风的窗台上，安静地生长着，冬天开花，春天长叶，夏天茂盛，秋天落叶。
它不像温若。
温若不会安静地生长，她会跑，会逃，会离开。
温邶风走到窗边，伸出手，摸了摸腊梅的叶子。
叶子是深绿色的，很滑，很凉，带着露水。
她把指尖上的露水放在唇边，舔了一下。
没有味道。
不是甜的，不是咸的，不是苦的。
就是水。
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