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什么都没有的水。
她放下手，站在窗前，站了很久。
那一年里，她收到过很多关于温若的消息。
不是温若发给她的，是她派人收集的。
她让人跟着温若，拍她的照片，记录她的行踪。
她知道温若每天几点起床，几点出门，几点上班，几点下班，几点去酒吧，几点回家。
她知道温若和谁喝了酒，和谁吃了饭，和谁回了家。
她知道温若在网上发了什么照片，配了什么文字，收到了什么评论。
她都知道。
每一条都知道。
每一次知道，她的心脏都会被什么东西刺一下。
不是疼，是一种比疼更难以忍受的东西。
是嫉妒，是愤怒，是无奈，是不甘。
但她什么都做不了。
她不能打电话给温若说“你不要去酒吧”
，不能发消息给温若说“你不要跟那个人回家”
，不能站在温若面前说“你是我的”
。
她没有资格。
是她让温若走的，是她没有回那条“我很好”
，是她签了那份股份协议。
她亲手把温若推开的，现在她没有资格把她拉回来。
所以她只能看。
看温若的照片，看温若的消息，看温若在屏幕那头笑——笑得很灿烂，但眼睛是空的。
她知道那笑不是真的。
温若的眼睛不会骗人，她的眼睛告诉温邶风：我不开心，我很累，我不想笑，但我不得不笑。
因为不笑，我就撑不下去了。
温邶风看着那些照片，看着温若的眼睛，觉得自己在被一把钝刀慢慢地割。
不是一刀致命，是一点一点地、一下一下地、在同一个地方反复地割。
伤口永远愈合不了，因为刀永远在动。
她开始失眠。
不是偶尔睡不着，是整夜整夜睡不着。
她躺在床上，睁着眼睛，看着天花板。
天花板上什么都没有，但她能看到温若的脸。
温若在哭，在笑，在生气，在撒娇，在说“温邶风你知不知道你是我见过的最笨的人”
。
每一张脸都那么清晰，清晰到她觉得自己一伸手就能摸到。
她伸出手。
什么都没有摸到。
手指穿过空气，落在冰凉的床单上。
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