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松香尚在指间未散，风律余韵犹绕耳际，我已踏出青松坡，足下草叶微伏，如被无形之手抚过——不是威压，是信。
风停处，人自归位；音落时，心即同频。
可人终究不是风，不是松，不是雁。
风可散而复聚，松可枯而再荣，雁阵纵失一羽，星图仍在，头雁不迷。
而人呢？
三日前，我立于泗水北岸，见百里流民如蚁溃堤：老者拄断杖踉跄，妇人以布裹腹中啼哭的婴孩，少年肩扛半截朽木门板，上头歪斜刻着“郚邑陈”
三字——那是他祖屋门楣残片。
他们不知往哪去，只知身后火起，烟黑如墨，遮了半边天。
不是战乱，是旱。
赤地千里，河床龟裂如巨兽獠牙，井底深陷三丈仍不见湿痕。
巫祝焚骨问天，得卦曰：“阳亢无泽，非劫非祟，乃天道轮转之常。”
常？
我蹲身，指尖捻起一捧焦土。
土粒粗粝刺掌，却在我掌心微微发烫——不是灼人之热，是濒死的余温。
这土里，曾埋过粟种，孵过蚕卵，养过稚子初生的脐带。
它记得如何托举生命，只是此刻，忘了怎么呼吸。
“老师，他们……要散了。”
契的声音从身后传来。
他没穿司徒冠冕，只着素麻短褐，腰间悬一枚未刻名的陶牌，边缘还沾着新泥。
他左颊有一道浅疤，是去年替幼童扑开滚石时留下的，如今淡如柳痕，却总在说话时随唇角牵动。
我未回头，只将那捧土缓缓倾入陶罐：“散？不，是断。”
“断？”
“断了根系。”
我直起身，望向远处。
流民营盘如溃散的蜂巢，东一堆，西一簇，炊烟歪斜，犬吠嘶哑，连狗都瘦得肋骨分明，却仍龇牙护着主人脚边半块硬饼。
“树断根，三年枯；人断籍，三代忘祖。
今日他们不知自己从何处来，明日便不知该往何处去——不是无路，是心无锚。”
契静了片刻，忽然解下腰间陶牌，用指甲在背面刮出一道浅痕：“若……把根，刻出来呢？”
——于是有了雁阵。
不是我教的。
是我与七岁童子阿燧，在泗水渡口守了十七日晨昏，看雁群南徙。
第一日，阿燧指着天：“雁飞得歪！”
我笑：“不歪。
是风偏了。”
第三日，他蹲在滩涂，数雁影倒映水面：“头雁飞得最高，可它脖子总歪着看天！”
第七日，他忽然拽我袖子：“老师！
它看的不是天——是星！
昨夜北斗斜了，今早头雁就偏右半翅！”
我心头一震，俯身掬水洗面，水纹晃动间，忽见自己眉心一点微光——不是神通显化，是灵光本能应和。
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