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铜圭映日，余光尚在指尖发烫，我牵着阿禾的手刚踏出陶坊的青石阶，就听见东野方向传来一阵急促的铜铃声——不是报时的缓鸣，是警铃，三短一长，破空如裂帛。
风里裹着腥气。
不是血，是泥腥混着鱼鳞翻晒后的微腐，还有鹭鸶振翅时抖落的水汽。
我松开阿禾的手，他立刻蹲下，用拇指蘸了点陶坊门口未干的泥浆，在青砖上画了个歪斜的“鹭”
字。
我没拦他。
这孩子从不乱画，他画的，都是将要发生的事。
——果然，不到半炷香，伯益便大步奔来，粗布短褐沾满草屑，左袖口撕开一道口子，露出小臂上三道新鲜爪痕，血珠正沿着肌理缓缓下淌，像三条赤红的小溪。
“师尊！”
他单膝砸地，震得尘灰腾空，“鱼塘三百七十尾青鲩，昨夜被白鹭啄死四十一尾！
今晨又见黑鹳盘旋，叼走七只稚鲤！
再不止住，春播秧苗未返青，秋收鱼粮已断根！”
他说话时喉结上下滚动，声音压得极低，却每个字都像夯土的杵，一下一下砸进地里。
身后跟着七八个青年，肩扛竹叉、手提藤网，额角汗珠混着泥灰，在日头下泛着铁青色的光。
他们没看我，目光全钉在伯益后颈那道未愈的旧疤上——那是三年前他为护鱼塘独斗三只金雕留下的，疤形如弯月，月牙尖直指耳后命门。
我抬眼望东。
鱼塘在十里外，但风已把那边的动静送了过来：水波碎响、翅掠水面的“咻咻”
声、幼鱼惊跳时甩出的细密水星……还有一声极轻的、近乎呜咽的啼叫——不是鸟，是人。
是守塘老妪的孙儿，在哭他昨夜捞起的、肚腹翻白的小青鲩。
我弯腰，从阿禾画的泥字旁拾起一根芦苇。
苇杆青白，节间饱满，顶端还带着半片未枯的叶鞘，在风里微微颤。
“带路。”
我说。
伯益起身时膝盖发出轻响，像两块陈年硬木相撞。
他没再说话，只将右拳抵在左胸，朝我重重一叩——那是人族新立的礼，不拜天，不敬神，只敬授业者、护田者、守火者。
我们一行人穿过麦垄。
麦苗才抽第三寸，青中透黄，叶缘有细绒，在风里沙沙作响，如同无数细小的舌在低语。
阿禾走在最前，赤脚踩在湿润的田埂上，脚趾缝里嵌着黑泥，每一步落下，都有一圈细小的涟漪从足印边缘漾开。
他忽然停住，俯身掐下一截麦穗，轻轻一捻，麦芒刺破指尖，渗出一点血珠。
他把它按在自己左眼下方，像点了一颗朱砂痣。
“鹭来之前，先有风。”
他头也不回地说。
伯益脚步一顿，猛地抬头看天。
我亦仰首——云层极薄，呈鱼鳞状铺展，西北角有缕淡青气流正悄然旋转，如一只无形巨眼缓缓睁开。
那是风伯遗留在天地间的气息残痕，凡鸟兽皆能感应，唯人不能。
可阿禾能。
鱼塘到了。
水色浑浊，浮着一层油亮的绿膜，几具青鲩尸身翻着肚皮漂在塘边，鳃盖张开，像无声呐喊的嘴。
十丈外，三只白鹭单腿立于浅水，长喙垂向水面，纹丝不动，仿佛三尊石雕。
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