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鹰隼掠过嶓冢山巅时，翅尖卷起的风还带着边邑哨音未散的余韵。
我站在半山腰的断崖上，袖口沾着未干的芦苇汁液——那是昨夜教孩童削哨时蹭上的青痕。
山风一吹，凉意便顺着腕骨往里钻，像一根细线，牵着我往更深处去。
嶓冢山不似昆仑那般云气蒸腾、瑞霭千重，它沉默、粗粝，山体如巨兽脊骨裸露于天光之下，赭红岩层层层叠叠，裂隙间渗出暗银色的湿痕，腥气微甜，又隐隐发苦。
山脚已有三十七人倒下。
不是死，是“活埋”
——人还睁着眼，手指抠进泥土，喉头滚动却发不出声，瞳孔涣散如蒙雾的铜镜。
伯益蹲在第七个昏厥者身边，指尖捻起一撮黑土，在指腹搓开，灰白粉末簌簌落下。
“石髓含汞”
，他声音低得几乎被山风撕碎，“非火不能炼，非水不能驯。”
禹就站在他身后三步远。
玄甲覆身，肩甲边缘已磨出铜绿，左臂缠着浸过松脂的麻布，绷带下隐约透出血痂。
他没看病人，只盯着山腹一道斜劈而下的断层——那里岩色泛青，石纹扭曲如绞紧的肠，缝隙里沁出的水珠，在日头下竟泛着水银般的冷光。
“烧山。”
他开口，嗓音像两块燧石相击，“三日为限，焚尽毒瘴，再凿通汉水支脉。”
话音落处，山坳里数十名执斧的力士齐齐顿斧，斧刃映着日光，寒芒一闪。
我往前走了一步。
鞋底碾过碎石，咯吱一声脆响。
禹侧过脸。
他眉骨高耸，眼窝深陷，右额角有一道新愈的疤，皮肉翻卷如蚯蚓。
可那双眼睛——沉得像汉水最深的漩涡，静，却暗涌着能掀翻整座嶓冢山的力。
“陈曦先生。”
他唤我，没用尊号，也没加“师”
字。
只是三个字，平直，稳当，像把楔子钉进山岩的节理里。
我点头，目光扫过他身后那群力士：有人指甲缝嵌着黑泥，有人小腿肌肉虬结如盘根老藤，还有个少年，不过十五六岁，耳垂上穿了枚铜环，环上刻着歪斜的“禹”
字——是他族中刚征来的庶子，连斧柄都握不稳，却把腰杆挺得比谁都直。
“烧山之前，”
我开口，声音不大，却压过了山风，“可否容我与童子，剖一截山骨？”
禹没答。
他抬手，示意身后持火把的兵卒暂熄焰心。
火苗蜷缩成豆大一点橙红，在风里轻轻颤抖。
我招手。
一个瘦小的身影从岩后钻出——是阿燧。
他左手提着陶罐，右手攥着一把青铜小凿，凿尖磨得极细，泛着幽蓝冷光。
他赤着脚，脚踝上系着三圈草绳，每圈都打了个活扣，绳结里嵌着三粒黑曜石——那是去年我在渭水滩上捡的，教他辨星图时随手塞给他的。
“先生。”
阿燧仰头，鼻尖沁汗，眼睛亮得惊人，“我带了‘听脉水’。”
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