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沈岸第二天伸出手指碰过它，温度刚好比人的体温低一点点，像是流出来之后在空气中放置了几分钟的那种温度——不烫，不凉，恰好处在一个让人毛骨悚然的区间。
它提醒他，这曾经是活的东西，或者说，它现在仍然是活的，只是正在慢慢地、不可逆转地冷却下去。
沈岸盯着它看了很久，发现血泊的中心偏左下方一点点的位置，颜色比周围要稍微深一些。
那不是一整片均匀的深色，而是从某一个点上向外辐射出去的渐变色，最深的地方几乎接近暗红，然后向四周逐渐过渡到鲜红。
那里的血液似乎更厚，或者更新，像是更深处的血还在持续不断地从某个他看不见的地方渗出来，补充着血泊的表面，让它始终保持在那个刚刚流出来的、鲜红色的状态。
那个颜色更深的位置不是一整个区域，而是由好几个微小的、针尖大小的深色点状痕迹组成的。
它们密集地挤在一起，每一个都只有针尖大小，但确实是一个一个分开的，彼此之间有极其细微的间隙。
沈岸数了数。
第一天他没有数，第二天他数了，至少有七个。
第三天他又数了一遍，还是七个。
七个出血点，挤在一个直径不到两厘米的范围内，排列的方式没有任何明显的规律，不是圆形，不是线形，就是随机的、自然的、像是皮肤被什么东西刺穿之后留下来的痕迹。
七个。
沈岸盯着那些出血点看了很久，然后慢慢地抬起头。
脖子发出一声轻微的咔嚓声，因为太久没有动过。
他的身体在这个房间里会变得迟钝，不是那种困倦的迟钝，而是一种更微妙的、更主动的迟钝——就好像他的每一个动作都要通过一层无形的阻力才能完成，就好像空气本身在轻轻地按着他的肩膀，不让他站起来。
窗帘就在他前方两步远的地方。
两步，他量过。
从血泊边缘到窗帘下摆垂坠的位置，大概是一米二左右，刚好是他迈两大步的距离。
厚重的深色布料垂坠着，底部离地面大概有一厘米的空隙，不多不少，刚好一厘米。
沈岸趴在地上看过，用指甲比划过那个高度——一厘米的缝隙，橙红色的光从那条缝隙里漏进来，在地板上画出一条细长的、温暖的亮线。
那道光落在血泊边缘不到十厘米的地方。
第一天是十厘米，第二天也是十厘米，第三天还是十厘米。
那道光和那摊血之间的距离从来没有变过，像是被某种无形的界限固定住了。
光几乎要碰到血了，但永远差那么一点点，永远隔着一个让人心痒难耐的距离。
有时候沈岸会想，如果那道光真的照在血上，会发生什么？血液会在光线下蒸干吗？还是会变得更加鲜红？
他不知道。
他从来没有看到过那道光真正落在血上的样子。
他想走过去把窗帘拉开。
这个念头出现得很自然，自然得就像呼吸一样。
他看见窗帘，看见窗帘背后透进来的光，于是他想拉开它，看看外面是什么。
看看那橙红色的光源到底是什么——是夕阳，是路灯，是火光，还是某种他无法想象的东西。
这是一个完全合乎逻辑的想法，合乎逻辑到他几乎已经迈出了一步。
他的右脚抬起来了。
他能感觉到脚掌离开地面的那个瞬间，能感觉到小腿肌肉绷紧的那个瞬间，能感觉到重心开始向前转移的那个瞬间。
然后他停住了。
不是他不想拉开窗帘。
不是因为有什么东西在阻止他，不是有一只看不见的手按住了他的肩膀，也不是门突然打开了，也不是血泊里突然伸出了什么东西。
没有，什么都没有发生。
房间还是那个房间，窗帘还是那个窗帘，光还是那道光。
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