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云澈问，声音不自觉地放软了些。
像对待一件易碎的、刚从土里挖出来的、带着千年裂痕的瓷器。
“数羊。
数到一千只，羊都老死了，我还醒着。”
少年扯了扯嘴角，那是个算不上笑容的弧度，像用钝刀在橡皮上划出的浅痕。
“听白噪音。
雨声，海浪，篝火。
听着听着，觉得雨是铁做的，浪是刀子卷的，火要把耳朵烧穿了。”
“吃药呢？”
“吃过。
像被人用钝器从后脑勺敲了一下，昏过去，但不是睡着。
醒来时，骨头是空的，脑袋里塞满了湿棉花。”
少年抬起头，目光终于聚焦在云澈脸上。
那目光是直的，带着某种孤注一掷的坦诚，像溺水者看向岸边伸来的、不知能否承载他重量的树枝。
“医生，我是不是……这里出了问题？”
他指了指自己的太阳穴。
手指细长，指甲修剪得很整齐，没有一丝污垢。
云澈的心脏像是被一只无形的手攥紧了。
同样的动作，同样的疑问，同样的、从深渊里浮上来的、对自身存在确定性的怀疑。
九年前，在初二（三）班那间弥漫着粉笔灰和青春期汗味的教室里，宋砚也曾用这样的语气，指着自己的脑袋，问过类似的话。
那是个黄昏，开学的第一天。
放学后，值日生都走了，教室里只剩下他们俩，两个人刚坐同桌，夕阳从西边的窗户斜射进来，把一切都镀上一层暖金色的、虚假的温情。
宋砚没走，他在看那本《量子力学史话》，看得很慢，手指停在某一页，很久没有翻动。
云澈也没走——爸妈加班还没到家，走了也回不去家，索性趴在桌上，用笔在草稿纸上胡乱涂鸦。
就看着夕阳将流金撒在草稿纸上，看着天边的云慢慢飘，看着钢厂的白烟一股股冲上着火了似的天空，看着秒针不知疲倦的滴答滴答转着圈，看时光从笔尖溜走。
“喂。”
云澈终于忍不住，用笔帽捅了捅宋砚的胳膊，“你看的这玩意儿，到底讲什么？”
宋砚从书页上抬起眼。
夕阳给他的睫毛镶上一圈毛茸茸的金边，那双总是很空的眼睛，此刻盛满了暖金色的光，竟显出几分罕见的、属于少年人的柔软。
“□□。”
他说。
“真相？什么真相？”
“世界的真相。”
宋砚合上书，封面上的“量子力学史话”
几个字在夕照里泛着暗哑的光，“我们以为世界是确定的。
苹果会往下掉，太阳会东升西落，人死了就是死了，活着就是活着。
但量子力学说，不是这样的。
在最小的尺度上，一切都是不确定的，是概率的，是……鬼魅的。”
“鬼魅的？”
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